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On part demain. Je sens bien que je vais avoir du mal à susciter la compassion mais sur l'échelle de la déprime qui va de 1 à 10, je suis à 12.
D'autant que j'ai beau avoir fait ma crâneuse ces derniers jours avec photos graou flatteuses et nichons trop beaux vus de loin, la vérité est un poil moins brillante. Et comme je ne recule devant rien pour récupérer la sympathie populaire (le malheur des uns, etc), voici donc la liste, non de mes envies mais de mes maux...
Je ne sais pas comment c'est arrivé, mais j'ai lâché. Pas le poids ni la peur de regrossir un jour, sur ce point je crains d'avoir encore du chemin à parcourir. Mais tout le reste. Les bourrelets sur le ventre quand je suis en deux pièces sur la plage, l'idée de mes fesses en gelly que je ne vois pas mais les autres si ou mes seins qui semblent vouloir faire un chateau de sable quand je fais du topless.
Du topless d'ailleurs, je ne fais que ça ici, dans cet endroit où ne viennent à côté de ma serviette que des habitués qui se foutent bien de savoir si mon bonnet D s'est effondré et depuis quand. ça n'est pas la première fois, mais en revanche c'est assez inédit qu'en fin de journée, avec ma voisine devenue au fil des ans une bonne copine, je fasse des abdos fessiers en culotte pour le plus grand bonheur des passants. Je crois que si l'on m'avait dit que j'accepterais de faire le chien qui pisse les seins à l'air dans un lieu tout de même public, j'aurais explosé de mon rire gras dont la réputation n'est plus à faire.
Lorsque j'étais petite et que je vivais dans cette grande maison partagée avec mes cousins (je vous en parlerai un jour), il y avait cette caisse remplie de Jours de France il me semble. Ils dataient un peu (beaucoup) mais avaient tous à la fin un roman photo. Et par chance, plusieurs numéros se suivaient. Je crois que c'est peut-être de là que m'est venue ensuite mon addiction aux Feux de l'amour.
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Pour célébrer notre dernière soirée avec nos amis Jeff et Fanny, nous sommes allés manger avec toute la troupe à la Brise de Mer, paillote sur la plage probablement aux mains du milieu (on ne s'appelle pas "brise de mer" en Corse par hasard, parait-il).
Ce petit détail mis à part, l'endroit est parfait pour prendre une cuite à pas cher, thank's les mojitos au prix parisien certes mais d'une taille trois fois supérieure (au bas mot). Quand on est arrivés, on s'est aperçus que c'était soirée karaoke. On a pris un air contrit, pardon my snobisme mais on ne mange pas de ce pain là, jusqu'à nouvel ordre ça n'est pas hyper pointu de chanter dans un micro en lisant les sous-titres sur un écran. Bien évidemment, quand ça a commencé, qui s'est précipité pour ouvrir le bal ?
Votre obligée.
