--Pensées de ronde, le blog de Caroline--par safea

Le temps est assassin et emporte avec lui le rire des enfants

Aujourd'hui, si vous voulez me lire, allez sur Mon Bazar vert, c'est le jour de ma chronique mensuelle.

A part ça, en revenant du ski, de passage chez mes parents, je me suis amusée à photographier avec mon Iphone quelques vieilles photos de moi à l'âge de Rose. C'est la Violette qui m'en avait donné l'idée, en effet lorsqu'elle a lancé son appel aux photos vintages, je n'ai pas pu lui en envoyer, faute de matière première.

Bref, j'ai immortalisé quelques clichés vieillis qui me plaisaient. Et en triant mes photos de vacances, j'ai découvert, troublée, que beaucoup d'entre elles renvoyaient à celles d'hier, voir d'avant-hier. Ok, avant avant hier.

Let's talk about money

Il y a quelques jours, donc, il y a eu cet article dans Le Monde, qui s'appelait "La révolte des blogueurs". J'ai eu l'extrême honneur d'y être citée et je dois avouer que ça m'a remplie d'une fierté inavouable. Le Monde, quoi. Au delà de ça, le sujet du papier était alléchant. En gros, la question posée était la suivante: "Les blogueurs ont-ils raison de vouloir être payés ?".

Petit problème, j'ai eu la sensation en le lisant qu'il y avait confusion. Entre les blogueurs et les contributeurs sur le net. Tout est parti en effet de la bronca des contributeurs du site "The Huftington Post", sorte de Rue 89 à l'américaine, qui repose essentiellement sur les chroniques de people du net, certains étant des blogueurs, d'autres non. Des contributeurs non payés, le site leur apportant une notoriété censée leur suffir.

La belle vie

Rentrée hier soir tard, je suis à la fois heureuse d'avoir retrouvé mon chez soi (= mon wifi - c'est pitié de l'écrire mais ce serait mentir que de prétendre que ça ne m'a pas manqué) - et triste comme les pierres de ne plus être là bas, dans ce châlet qui ne m'appartient pas mais auquel j'appartiens un peu, conséquence de toutes ces années à y traîner mes guêtres au mois d'avril, quand la neige est soupe mais les pistes sont vides, quand en haut du téléphérique on est encore en hiver mais que l'été commence à embaumer les remontées et que les crocus percent ça et là, entre deux névés.

Piou piou

Par��e pour le premier pas sur la neige. On croit qu'une fois qu'ils marchent, on en a fini avec le cassage de dos. C'est sans compter ces putes de patinettes qui partent dans tous les sens, sauf celui de la pente...

Si ��a vous va, je vous envoie des petites cartes postales comme ��a a l'occase...

Envoy�� de mon iPhone

Éloge de la mollesse

Un coucou avec l'iPhone de ma terrasse préférée. La neige est molle mais moi aussi, alors... Et oui, mon pantalon de ski est color block!

Envoyé de mon iPhone

Mécénat et ongles douteux

Journée un peu particulière aujourd'hui puisqu'en quelque sorte je retourne au bureau. Enfin pas vraiment au bureau, mais je renfile mon costume de journaliste éduc et je couvre une conférence pour un magazine très étudiant avec plein de gens très sérieux (on parle de prendre des notes pendant les débats pour ensuite en rédiger un compte-rendu, pas d'aller sauter sur les bombes en Libye, on a le journalisme qu'on mérite).

Ceci dit, c'est amusant, en partant de mon agence de presse, je pensais tirer un trait sur cette partie là de ma vie professionnelle. Finalement, on ne ferme pas la porte aussi facilement sur huit années d'immersion dans un secteur, quel qu'il soit.

Prise de tête

Je ne sais pas si c'est le retour du temps pourri, l'accumulation de nouvelles plus désastreuses les unes que les autres partout dans le monde ou le stress des douze projets que j'ai sur le feu, mais c'est une semaine sans. Une semaine où on voudrait rester sous la couette et n'être là pour personne. Sauf que bien sûr, ce personne a des exigences et revêt tous les matins son costume de pervers polymorphe.

Auto-analyse

Deux mois ou presque que je suis partie de mon ancien job et que je n'ai toujours pas récupéré mon solde de tout compte.

On peut y voir un bel acte manqué, mais j'y vais tout à l'heure, enfin. Le fait est que j'ai eu comme une appréhension à remettre les pieds en étrangère là où j'étais encore un peu chez moi il y a peu. Même si la page s'est tournée avec une facilité déconcertante.

C'est le printemps, je suis le printemps...

Un ami m'a dit récemment: "mais ma chérie, tu n'auras jamais 40 ans, enfin, seuls les sénateurs ont 40 ans". D'une certaine manière je suis assez d'accord, je ne me sens pas vraiment différente d'il y a dix ans. Et en même temps, je crois que l'acceptation de soi commence très certainement par là.

Alors si, on peut tourner virer, dire qu'on a trente-dix ans (piqué à Armelle), restée coincée à 39 voire un peu avant (tant qu'à faire), le fait est qu'il y a 40 ans, je naissais, le jour du printemps. Et depuis, j'entends tous les ans dans la bouche de ma maman que je suis son printemps, justement.

Un grand merci à tous les messages reçus, par mail, twitter ou FB, j'ai cette impression fabuleuse d'être très entourée pour franchir ce cap et je me dis que la vie est belle. Que ce premier jour du printemps soit doux pour vous.

En photo, mon cadeau de 40 ans du Churros, qui a trouvé ma montre parfaite, pas chichiteuse, pas trop grosse mais pas trop petite, pas "it-montre" qu'on voit partout, pas Rolex non plus mais ça c'est un peu tant mieux.

A demain !