Pensées de ronde, le blog de Caroline

Par ici !

Hey ! pour ceux et celles qui n'auraient pas encore pris place dans le train direction the NEW BLOG, c'est par ici ! (théoriquement d'ici la fin de la journée cela se fera automatiquement pour tout le monde mais au cas où vous soyez pressés, j'ai mes entrées :-)

Bring me the sun

Envies de boire un café glacé chez Senequier, d'un transat au soleil, d'un smoothie glacé et de sable entre les doigts de pieds. On peut toujours rêver. En attendant, sans vouloir jouer les tentatrices, il a fait un tel temps de merde depuis le mois de janvier que tout est déjà méga soldé partout. Et ce n'est qu'un début à mon avis, hier en goguette vers la place des Victoires j'ai été sidérée par ces boutiques rutilantes, remplies de fringues ultra chères et surtout plus vides que le cerveau de Nabilla. C'est la crise et puis aussi, peut-être, il y a un moment où cela devient compliqué d'expliquer que si, une robe trois trous en coton fabriquée en Chine vaut bien ses 250 euros (special tribute to Sandro et Maje qui je crois se foutent vraiment de notre gueule...).

1 Foulard B-Young, 29 euros - 2 Robe Vero Moda, 29 euros - 3 Collier Anne Thomas, 59 euros - 4 Jean Slim Bella, 39,50 euros - 5 Sweatshirt Asos, 33,14 euros - 6 Sandales Best Mountain, 39 euros - 7 Bracelet Cuzco Hipanema, 65 euros - 8 Robe Vero Moda, 23 euros - 9 Ballerines fluo Anniel, 130 euros - 10 Robe longue Vero Moda, 15 euros - 11 Collier Polder, 79 euros - 12 Bracelet Saint Tropez Hipanema, 65 euros

La cage dorée, comédie douce-amère mais aussi un peu sucrée

Deux semaines que je veux vous en parler, voire un peu plus parce que j'ai eu la chance - j'ai mes relations - d'avoir vu ce film lors de sa première projection devant l'équipe (pardon my branling).

Et puis entre la connexion à 56 kbit de mon bled montagnard et les galères de migration, pof, le billet est passé à la trappe. Mais comme le week-end s'annonce à priori bien chonchon niveau météo, je me dis qu'un petit conseil cinoche ne peut pas faire de mal.

Il s'agit donc de la Cage dorée. Certes, je suis difficilement objective parce qu'il est produit par l'équipe également aux manettes de Comme des frères et qu'Hugo et Laetitia, ben je les kiffe, quoi. Le réalisateur, Ruben Alves, est de ceux que vous voyez une fois et dont vous tombez dingue de sa gentillesse (et du reste mais j'ai ma dignité donc je ne m'étendrais pas) (enfin...). Quant aux acteurs, gros potentiel de sympathie également: Chantal Lauby (amour EVER), Roland Giraud, mais aussi Rita Bianco et Joaquim de Almeida, pas très célèbres ici mais véritables stars au Portugal.

Work in progress

Bon mes petits chats, c'est ce qui s'appelle un pétard mouillé, une vente de la peau de l'ours avant de l'avoir tué, une charrue avant les boeufs ou tout autre adage signifiant qu'en gros j'ai parlé trop vite.

La migration est en cours mais les obstacles sont nombreux.

La faute à qui ?

La faute à VOUS.

Eh ouais, gros.

Je veux dire, y'a pas idée de poster autant de commentaires, aussi. 150 000. Rien que ça.

Je déconne, ne le prenez pas mal, d'autant que ça n'est pas le seul problème, il y a aussi le nombre de billets - 2000 - et de photos (beaucoup). Plus pas mal de subtilités qui m'échappent mais qui font que le pauvre Frédéric y perd son latin. Transposer un blog de Typepad vers Wordpress n'est pas une mince affaire et encore moins quand il s'agit d'un blog âgé de sept ans, tenu par une fille bavarde, très bavarde, et fréquenté par des lecteurs et lectrices tout aussi bavards.

Transition

Hello guys,

Comme certains d'entre vous ont pu le lire sur ma page Facebook, (que vous êtes invités à liker pour avoir des news quand justement je ne peux pas les poster ici) (mais vous pouvez aussi me dire que fuck Facebook) nous sommes en plein déménagement. Quand je dis "nous", il s'agit en réalité de Frédéric, mon webmaster, qui sue sang et eaux depuis hier pour accomplir cette migration de Typepad vers Wordpress. Cela ne devait prendre que quelques heures mais il en va des heures informatiques comme de celles du dentiste. On ne connait pas à l'avance le nombre de minutes qui les composent.

Après la pluie...

La dernière fois dans l'un des commentaires, l'une de vous me souhaitait bonnes vacances, "entre amis ou en famille, mais cela semble être un peu la même chose pour toi". Cela m'a touchée parce qu'en effet je crois que je ne fais pas vraiment la distinction. Au début de la semaine, mes parents étaient encore là, se mêlant avec nous, les enfants, mes amis, leurs enfants. Très vite la tripotée de gamins ont commencé à les appeler Padom et Manou, à tel point qu'on réfléchit à une marque déposée. Comme me le disait ma copine C., "ta mère on sent que c'est open bar de l'affection, et qu'elle aurait pu en avoir 28 des gosses que ça ne l'aurait pas dérangée".

Charlotte Delbo, une héroïne - trop - discrète

Ma vie professionnelle a été rythmée par quelques rencontres déterminantes. Parmi elles, Violaine Gelly, rédactrice en chef de Psychologies magazine. En acceptant de me faire piger pour son journal en m'encourageant avec douceur à prendre mon envol, elle est de ceux qui ont joué un rôle dans ma décision il y a deux ans de me lancer dans la vie de free lance. Je ne vais pas m'étendre sur cela, parce que je la sais pudique et que je le suis aussi - si si -, mais parfois ce qui va sans dire est encore mieux en le disant.

Si je vous parle d'elle aujourd'hui c'est parce qu'avec Paul Gradvohl, historien spécialiste de l'Europe centrale, elle vient d'écrire ce livre: Charlotte Delbo. Une biographie qui se dévore comme un roman. L'histoire de cette femme, Charlotte, qui habite Violaine depuis aussi longtemps qu'elle s'en souvienne.

Je dois l'avouer, je ne connaissais rien de Charlotte Delbo, moins célèbre en France qu'aux Etats-Unis, où elle est considérée comme le pendant féminin d'un Primo Levi. Si je me suis plongée avec avidité dans le bouquin, ce fut donc au départ parce qu'il était écrit par Violaine dont je connais un peu le style pour la lire dans Psycho et aussi par curiosité: qui était donc Charlotte Delbo, qu'avait-elle donc de si extraordinaire pour qu'elle fasse l'objet d'une telle passion ? (ce livre, les auteurs l'ont porté en eux vingt ans durant)

L'amour en wagon lit

Après une soirée mousse très très coquine, c'est le commentaire 247, au nom de Sophie, qui a été vaillamment tiré et qui gagne donc la machine à faire de l'eau qui pique.

Une chose est certaine, les bulles ça vous parle !

Petit billet today, parce que journée bien chargée avant de prendre le train de nuit Paris - Briançon, à douze ou presque, avec, parce que sinon ce n'est pas drôle, un machin qui s'est levé ce matin avec un teint de platre, une fièvre au plafond et le coeur au bord des lèvres. Mais comme ça va être pratique dans les couchettes, s'il vomit toute la nuit !

Ce qui est vraiment encore plus formidable c'est que la météo annoncée pour la semaine à venir n'a à mon avis pas été aussi catastrophique depuis 1954. Et encore. Mais comme ça va être sympa, sept jours sous la flotte, avec une rangée de gosses de 2 à 13 ans !

Je fais un peu ma difficile mais la vérité c'est que malgré cette perspective assez peu réjouissante de pluie sans interruption et en dépit de la fermeture de la station le lendemain de notre arrivée, j'ai hâte d'être là bas, dans cet endroit qui reste un point d'attache à nul autre pareil. Petite chapelle, sentier qui descend au village, cailloux dans le torrent, feu de cheminée, promenade aux moutons, tarte au myrtilles et bains sulfatés à Monétier, la montagne, ça me gagne.

La machine à faire de l'eau qui pique (concours inside)

J'adore l'eau qui pique. C'est de famille, ma mère est capable d'envoyer mon père en pleine nuit "à la station service" pour lui en trouver. Je n'en bois pas toute la journée (pardon my ballonnement) mais si je n'ai rien, donc, qui ait des bulles dans mon frigo, je suis carrément en manque.

Ne me remerciez pas pour cette information qui j'en suis sûre vous manquait tout de même beaucoup.

Pourquoi cette introduction gazeuse ? Parce qu'on m'a proposé récemment de tester la machine Sodastream, qui fabrique en dix secondes un ersatz de Perrier qu'on s'y tromperait. Au départ, franchement, je me suis dit que c'était le genre d'appareil - machine à faire des barres de céréales, robot à barbapapa ou découpeuse de spaghettis - dont j'allais me servir une fois et basta.

En fait, non, c'est la FOLIE du "qui pique" à la maison. D'autant qu'elle m'a été livrée avec des sirops qu'on rajoute dedans pour faire du soda au pamplemousse rose, de la limonade ou des diabolos fraise. Bon, on y va avec modération histoire que toutes nos dents ne finissent pas par tomber - déjà que sur la totalité je ne suis pas sûre que mes VRAIES dents soient désormais majoritaires - mais par contre, vive l'eau à bulles avec une tranche de citron, quand sur les coups de 16h j'ai envie de roupiller. Coup de fouet garanti.

Vive les marié(e)s

De 17 à 24 ans, j'ai été amoureuse d'un garçon, qui, à sa manière, m'aimait, je crois. Respectueusement. Très. Trop. Parce qu'à cette époque je voulais croire que ce n'était qu'une question de temps, qu'il n'était pas prêt, je refusais de voir l'éléphant dans la pièce. Il faut dire aussi que dans notre milieu lyonnais un peu bourgeois, "ça" n'existait pas.

Je ne m'étendrai pas sur les tourments de ces années, ils sont loin désormais. Mais je me souviendrai toujours de cette lettre reçue un matin alors que je vivais à Paris, dans ma chambre de bonne sans douche et sans toilettes. Il y avait ces mots, de celui que je chérissais, ces mots qui mis bout à bout signaient la fin de mes espoirs et me brisaient le coeur. Mais au delà de mon chagrin d'alors, ce dont je me souviens le plus précisément, c'est la souffrance qui semblait émaner de ce bout de papier. La peur de s'avouer, de m'avouer, de leur avouer, qu'il n'était pas celui qu'il avait tenté d'être. La honte, la crainte de n'être plus aimé, d'être redouté, moqué. Et puis, en filigrane, la fierté, malgré tout, d'avoir enfin brisé l'omerta. Il aimait les garçons.