Donc tu m'avais laissée à Sarcelles avec ma bassine à vomi, un homme contrit et probablement désespéré à l'idée d'avoir re-mis sa graine - sans couilles en plus la graine - à l'intérieur du corps d'une hystérique et deux enfants totalement traumatisés à l'idée de voir leurs parents se déchirer et ne comprenant pas du tout pourquoi leur douce maman d'ordinaire si tendre venait de les menacer de suppression de DS si l'un d'entre eux venait encore à exprimer un quelconque mal de coeur.
On serait dans une série américaine ça s'appellerait un cliffhanger, un effet de style pareil. Mais si, tu sais, comme dans 24h, quand Jack Bauer se rend compte que sa femme se vide de son sang alors qu'ils sont dans un hangar fermé à triple tour, entourés de dangereux terroristes dont l'un s'apprête à violer son insupportable rejetone et que dans une minute un virus mortel sera vaporisé sur Los Angeles. Tout ça pendant qu'il est contraint de s'autoamputer pour éviter la gangrène et qu'il a un tantinet le cafard rapport que so ami de toujours vient d'être exécuté sous ses yeux. Et à ce moment là donc, l'épisode est terminé. Dur hein ?
Oui, ben voilà, moi, dans le billet précédent j'étais Jack Bauer dans mon hangar. A moins que Jack ce ne fut l'homme. Bref. Comme dans les séries américaines justement, il a suffit qu'une tierce personne apparaisse, qu'on appellera le Sauveur, pour que tout redémarre.
En l'occurence, un chauffeur de taxi.
Aimable.
Et dire que certains sur cette terre ne croient pas en dieu.
L'homme est allé lui montré son pensum viamichelin - entretemps maculé de vomi puisqu'ayant servi à recouvrir la bassine histoire que l'odeur cesse de se diffuser - et après que le Sauveur se soit remis de son fou-rire à la lecture de cet itinéraire de psychopathe et lui ait expliqué la vie et tout un tas de choses qui ont pris un bon bout de temps, il est revenu avec le sourire. Et un nouveau chemin pour le Touquet nous rallongeant probablement d'une cinquantaine de kilomètres mais nous dispensant d'une agréable ballade dans nos vertes et riantes banlieues nord.
Ok, j'ai quand même réussi à grogner que 50 kilomètres ce n'était pas rien. Mais à ce moment, là, j'ai su percevoir - douze ans d'amour fou ça sert au moins à ça, à savoir reconnaître le fameux instant où tout peut VRAIMENT basculer - qu'il valait mieux... que je la boucle.
Du coup, ensuite, tout s'est bien passé. Certes, arrivés dans le département de l'Oise, ma fille nous a demandé si on avait fait la moitié du trajet. Techniquement, vu que nous étions partis depuis plus de deux heures, oui. En vrai, forcément, non, puisqu'il restait au bas mot 230 kilomètres. Mais nous avons gardé notre bonne humeur légendaire et mis à part un petit raté de l'homme à la sortie de l'aire d'autoroute - il est, je vous le jure, reparti vers Paris - qui nous a fait perdre une bonne demi-heure supplémentaire - ne prenez jamais l'A16, je vous en conjure, il y a une sortie tous les 50 km et une station service tous les 80 bornes - nous sommes finalement arrivés au Touquet... vers 17h.
Dire qu'on avait fait le choix du nord pour éviter que je reste trop longtemps dans la voiture... Mon fils ne s'y est pas trompé quand il a déclaré: "pour saint jean cap ferrat, c'était moins long, quand même.". En effet, en effet... En même temps, c'était à une époque où ton père n'avait pas de problèmes psycho-moteurs et savait dans quel sens repartir après la pause pipi mon amour...
Après, je te fais grace du bonheur de s'allonger sur le sable - bien entourés cela dit, merci météo france qui avait martelé depuis trois semaines qu'il n'y aurait que dans le nord qu'il ferait beau, j'espère qu'ils ont touché un truc du Conseil général pour la peine -, de la joie pour les enfants de se baigner dans une eau à 15° et de celle de leur père de les accompagner... et de l'enthousiasme avec lequel nous sommes partis le premier soir à... Boulogne sur mer, l'homme ayant organisé le séjour de main de maitre - après que j'ai décrèté que cette fois-ci même pas en rêve je m'en occupais, marre d'être la seule à prendre des initiatives etc etc etc - et manifestement moyennement intuité que Boulogne était tout de même à... 40 km du Touquet. Autant vous dire que je n'ai même pas moufté, histoire de ne surtout pas lui donner l'occasion de m'asséner LA phrase de tous les époux/conjoints/mecs: "De toutes façons ça va jamais comme je fais, faut pas t'étonner après que je ne fasse rien".
Allez, puisque tu as eu la gentillesse de me lire sans broncher jusque là, je t'offre à présent un petit photo-reportage parce que je sais que tu les affectionnes particulièrement et aussi parce que parfois les photos ont plus de poids que les mots.
On en était donc à Boulogne sur Mer. Son port surtout. Parce que tu vois, à Boulogne, il y a une vieille ville charmante. Et aussi un port, tout ce qu'il y a de plus... portuaire. Et sur ce port... il y a un hôtel. Et si tu crois que notre hôtel était situé dans la vieille ville, forcément c'est que tu as encore foi en l'homme. Et c'est normal parce que tu n'es pas marié avec.
Nous avons en effet dormi à l'hôtel des gens de mer. Ah, l'hôtel des gens de mer...
Sa façade riante et colorée...
Tu notes en plus que cet établissement haut de gamme accueille TOUT PUBLIC ? Et tu te demandes sûrement ce que ça signifie n'est ce pas ? Et bien exactement ce qu'il est écrit. A savoir que l'hôtel des Gens de mer accueille tout le monde. Surtout les scaphandriers. Oui. Ces derniers ont même droit à une ristourne de 20%. Absolument. Et comme je n'ai pas dormi de la nuit probablement en raison d'un manque d'oxygène dû à la petitesse des chambres je peux te dire qu'un scaphandrier qui se lève pour pisser la nuit ça fait du bruit.
Ah, l'hôtel des gens de mer, disais-je... Sa décoration subtile et toujours à propos...
Et surtout, sa vue imprenable sur les entrepôts du port de Boulogne...
Oui, vraiment, une adresse à se refiler sous le manteau...
Allez, si tu es vraiment intéressé par ce genre de récit, demain je te raconterai comment la nuit suivante on est passés de l'Hôtel des gens de mer à un standing un peu... différent, cette fois-ci au Touquet. Quelque chose me dit toutefois que la morale de l'histoire sera apolitique de gauche et montrera que parfois le port de Boulogne peut être plus chaleureux que les ors d'un établissement de luxe... Et forcément, ce sera un peu une allégorie de la vie.
Edit: Aux éventuels habitants de Boulogne sur mer, je trouve la vieille ville superbe et j'ai mangé ce soir là les meilleures moules frites de ma vie pour un prix dérisoire, 8,50 euros. Surtout, à l'hôtel des gens de mer - gay friendly en plus d'aimer les scaphandriers - ce n'était que gentillesse et sourires et ça, ça n'a pas de prix...
Edit2: La tête en haut de la dune, c'est celle du héros de ces pages. Oui, aujourd'hui je t'offre la tête de l'homme. A qui je rends hommage pour tout ce qu'il endure ici et pour son humour qui n'a d'égal que son sens de l'orientation.
