Les chéri(e)s, je m'en vais. Je vais rouler ma bosse ailleurs, sur les
pentes enneigées de Serre-chevalier en l'occurence. Deux ans que je
n'ai pas reniflé l'odeur de vieilles godasses de ski qui embaume le
vieux chalet familial, je ne vous dis pas comme j'ai hâte.
Un peu moins hâte en revanche de devoir chuchoter mon poids à un vendeur de ski sourd et mal-intentionné qui ne manquera pas de hurler le chiffre en question pour vérifier qu'il a bien entendu. Tout ça devant mes enfants qui croient encore à leur âge que je pèse 45 kilos, ce qui leur semble déjà énorme. Ne parlons pas de leur père qui n'est pas censé être au courant non plus, aussi crétin que ça puisse paraitre, depuis qu'il m'a vue à quatre pattes sur une table d'accouchement ou en train de vomir sur le ballon de relaxation mon cul, je devrais être bien au dessus de ça.
Sauf que non, évidemment, le secret des Pim's a beaucoup plus de chances de tomber dans le domaine public que celui de mon poids.
Bref, peu importe, étant donné que je n'arriverai pas à fermer ces &££$$$$### de chaussures modernes à douze crochets, je renfilerai mes veilles guimbardes des 80s qui elles sont aussi confortables et sécures que des charentaises.
Et puis soyons réalistes, le mieux dans le ski, c'est la terrasse au soleil avec vin chaud et cigarette. Et comme I'm back au pays des alcolos et des fumeuses, je me languis.
Je fermerai les commentaires dans quelques heures, je veux commater tranquille, sans peur des sbires de Benoit XVI... A chacun ses trolls, moi j'ai l'option catho intégristes, ils sont pas mal dans leur genre...
Allez, à dans une semaine mes crottes.
