Faut qu'on m'explique

Il faudrait qu'on m'explique quelque chose. Comment se fait-il qu'après des nuits à chercher à poil et à quatre pattes une tétine sa race coincée entre le mur et le radiateur (éloignés du lit de plusieurs mètres, ce qui explique qu'auparavant tu aies mis tout le lit à sac pour rien), à tenter en vain de te souvenir à combien de dosettes de lait on en est dans le biberon, à effectuer des conversions de folie entre une pipette de doliprane contenant de l'advil ou l'inverse, à chercher le mouche-bébé, rangé comme il se doit avec les slips de ton mec ou tout simplement à faire les cent pas en marcel et culotte dans un salon glacial en chantant inlassablement les trois mêmes phrases de LA "chanson douce" (im-po-ssible de me remémorer ce qui vient après "ma maaaaamaaaan" après neuf années de fredonnage), bref, disais-je, comment se fait-il qu'alors que le fruit de nos entrailles ne fait montre d'absolument AUCUN respect pour notre précieux sommeil, nous les mères, on ait autant de scrupules à réveiller notre bouchon lorsque ce ce dernier s'endort comme par hasard pile au moment où on est censée l'emmener chez la nounou ?

HEIN ?

Qu'est-ce qu'on nous a mis, damned, à l'intérieur de nous, pour qu'on soit totalement dépourvues d'un quelconque esprit de vengeance ? Voir que même au contraire, non contente de voir l'heure tourner et avec elle s'envoler toute perspective d'augmentation pour les dix années à venir, (tu as déjà vu une femme arrivant à la bourre TOUS les matins que dieu fait avec en prime le reste d'un quignon de pain amoureusement maché par Helmut collé dans les cheveux obtenir une rallonge de salaire, toi ?) on se délecte d'admirer les traits si reposés et sereins de trésor d'amour en train de roupiller ?

Moi personnellement je ne me l'explique pas. Pourtant, franchement, à quatre heures du mat', quand je manque m'estropier sur ma salope de botte qui se retrouve systématiquement sur mon chemin et que je titube jusqu'au lit pour retrouver une Helmut sous extasy en train se se préparer au championnat du monde du petit moulin, je te jure que j'ai beau fouiller, je ne trouve pas l'ombre de la queue d'un vestige d'instinct maternel. 

Et je me jure à chaque fois de lui rendre la pareille. Sauf que chaque matin, quand après un calin sur le canapé, je sens sa tête devenir très lourde sur mon épaule et sa respiration ralentir, je veux juste que la terre s'arrête de tourner et que l'instant se fige pour l'éternité. 

Quelle arnaque quand même, la maternité.