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Atmosphère estivale enfin à Paris et plaisir de profiter un peu plus qu'à l'accoutumée des terrasses et parcs de la capitale. Je ne saurais que trop vous conseiller d'aller poser vos fesses dans les transats du Vague à l'âme sur les quais, à l'ombre de la bibliothèque. Non seulement les cocktails y sont bons mais aussi leur entrecôte. Et puis surtout, on est presque ailleurs et ça, ça compte non ?
A part ça j'aime...
Hier, alors que je me rendais à un apéro entre filles, je réfléchissais au sens de la vie pendant que mon bus traversait à vive allure l'Ile de la Cité (je précise pour l'allure parce que ça vous transmet direct une information capitale: les Parisiens sont déjà un peu partis en vacances). L'objet de mes pensées ? Mon style. Ou plutôt mon absence de "style". Et le fait qu'en dépit de toutes mes postures un poil ironiques sur la chose, je ne m'en fous pas. Ce qui en soi est certainement pire. Je veux dire par là que peut-être que si je m'en fichais, mon non-style deviendrait un style en soi. Alors que là, c'est souvent une tentative poussive d'avoir l'air de la fille qui colle aux tendances. Sauf que sur moi les tendances (le simple fait d'écrire ce mot prouve probablement mon inaptitude modesque) ne se "voient" pas.
Samedi, ça faisait cinq ans jour pour jour qu'avec le churros on s'était dit oui. Pour fêter ça (et aussi la sous-traitance saisonnière des enfants) on est partis en goguette.
Fait extraordinaire, c'est le churros qui avait tout organisé de façon très spontanée (un an que je lui serine que j'apprécierais tellement qu'un jour il prenne une initiative à ce niveau là et que je m'entends répondre que plutôt mourir vu que de toutes façons "ça ne va jamais"). Ce qui est faux. Tout juste si j'ai soupiré LA fois où il a organisé un week-end en baie de somme et qu'on s'est retrouvés à dormir dans un PMU qui sentait la bière et la pisse. Bien sûr après notre vie sexuelle s'en est trouvée altérée. Mais aujourd'hui on n'en parle presque plus, alors que c'est encore assez neuf (à peine huit ans).
