Pensées de ronde, le blog de Caroline

Free oui mais pas que

Suite à mon billet d'hier, des mails m'ont été envoyés et des commentaires postés, qui, s'ils me flattent à l'idée de pouvoir être une source d'inspiration ou de motivation, m'obligent néanmoins à donner deux ou trois précisions.

En effet, je ne voudrais absolument pas être la cause de décisions intempestives, prises sous le coup d'un ras le bol ponctuel ou bien réel, mais sans avoir été pesées et réfléchies en amont. Je ne voudrais pas non plus sembler valoriser à l'excès le principe même du "changement", de la "prise de risque" et enfin de la vie de free lance.

Je crois que ces changements de caps, quand ils doivent se faire, s'imposent. Un peu, peut-être, comme lorsqu'on s'aperçoit un matin que décidément, non, ça n'est plus possible de respirer le même air que lui, qu'on aimait pourtant tant, avant.

Mais je ne qualifierais pas mon choix de particulièrement courageux. D'abord parce que j'avais un sacré filet en la personne de mon mari, en CDI et me soutenant à 100%. Sans lui, je sais très bien que je n'aurais pas sauté le pas, parce que je suis tout de même de la race des réalistes.

Vis ma vie en free lance (je ne parle pas des chaussures)

Je me faisais la réflexion hier que j'avais mine de rien parcouru un long chemin depuis l'année dernière à la même époque. A savoir que je suis presque sereine. Je veux dire, bien sûr, de temps en temps, je suis prise d'un vertige en pensant que je n'ai pas de filet et que mon avenir pécuniaire dépend uniquement des commandes que je reçois. Mais autant c'était plusieurs fois par jour qu'il y a un an je manquais défaillir à cette idée, autant aujourd'hui c'est plus une une vigilance que je m'astreins à conserver, un garde fou qui m'empêche d'être complètement détendue du string (ce qui dans mon cas est salutaire, parce que paradoxalement je peux passer assez aisément de flippée sa race à complètement rien à foutre).

Ça c'est Palace...

Ces derniers jours, à la faveur de rendez-vous pour des interviews ou de colloques que je devais couvrir, j'ai écumé les palaces parisiens. Le Lutetia d'abord, puis le Bristol, le Shangri-la et enfin le Pershing Hall. Je suis à deux doigts de faire un guide, du coup. Je suis consciente que ce que je vais écrire ci après risque de pulvériser ma réputation de gauchiste mais voilà, c'est dit, j'adore les cinq étoiles.

J'adore aussi faire du camping, notez.

Avant.

Parce que l'honnêteté me pousse à concéder que ma dernière nuit sous une tente remonte facilement à une dizaine d'années. Mais je serais capable de recommencer. Je pense. Si j'étais obligée.

Lavons notre linge sale. (en famille ?)

Est-ce que trop de bons sentiments tuent les bons sentiments ? Est-ce que les commentaires d'un blog doivent être modérés par la tenancière ? Qu'est-ce qui différencie un blog d'un forum ? Est-ce qu'on peut plaire à tout le monde ? Est-ce que trop d'empathie galvaude l'empathie ? 

Ce sont ces questions que je me pose depuis hier et ce commentary-gate. L'une d'entre vous, Pauline, m'a très justement demandé ce que j'en pensais moi, sans faux semblants. Autrement dit, est-ce que je trouvais que ces derniers temps il y avait eu à la suite de mes billets trop de digressions, est-ce que cela me gênait ?

Deedee, JEM et autres considérations existentielles

On me demande parfois qui je connais dans la vraie vie parmi les blogueuses de ma génération - j'entends par là celles ayant démarré leur activité il y a cinq ou six ans, du temps où ni twitter ni Facebook n'existaient, pas plus qu'Instagram (mais comment faisait-on ?) (on volait des photos sur google image).

C'est simple, pas grand monde.

Pas par mépris de mes consoeurs ou volonté de me démarquer, plus parce qu'au début de cette formidable aventure, on se détestait toutes  je n'avais pas tellement le temps: enfants encore petits et travail aussi contraignant que celui d'un chirurgien (mais enfin surtout, on se détestait toutes).

Je n'ai donc pas vraiment dès le départ écumé les soirées blogueuses baptisées alors "events" et concède avoir posé plus de lapins qu'à mon tour quand il s'agissait de se rencontrer en petit comité. Sans compter le fait que n'ayant pas à proprement parler une véritable identité fashion (ok, euphémisme), lesdites inviations aux dits events ne polluaient pas non plus ma boite mail (caramail à l'époque) (non je déconne).

Un dimanche soir à la Bastille...

EDIT DE 10h28: Merci à Zaz pour les photos bien plus réussies que les miennes et que j'ai par conséquent rajoutées à la fin de ce billet... (il y en a des vachement belles chez elle aussi)

Hier après avoir envisagé de regarder les résultats à la télé - en grande partie pour se délecter de la tête déconfite de Jean-François Copé -, on a finalement décidé sur un coup de tête à 18h45 de partir à la Bastille (bien qu'ayant fait le serment de ne pas regarder twitter, j'avais depuis 15h30 des infos plutôt rassurantes quant à l'issue du scrutin). Nous voilà donc partis, mes parents venus en voiture de Lyon pour l'occasion, Zaz, Frédé et leurs filles et bien sûr le churros, les twins et Rose, gavée de doliprane avant de partir histoire de juguler la fièvre du dimanche soir.

Philosophie capillaire

Comme je le disais à ma copine Julie, hier je me suis dit que tant qu'à être triste, autant l'être sans racines (je me fatigue parfois, moi et mon sens de la formule).

Du coup je suis allée voir Michel et Karine et je sens que je vais aggraver mon cas mais ça m'a fait du bien. Je crois que parfois, il faut juste accepter que le chagrin soit là et composer avec. Et se concentrer sur le massage du cuir chevelu de Karine ou sur les coups de ciseaux magiquex de Michel, qui dessinent petit à petit un mouvement et créent du volume où jamais tu n'aurais pensé qu'il puisse y en avoir.

C'était hier, c'était il y a cent ans

Cette semaine, je suis allée en coup de vent à Grenoble, pour un reportage. Je vous reparlerai du sujet une fois que mon papier aura été publié, mais c'était le genre d'expérience qui marque longtemps. J'ai rencontré à cette occasion des femmes dont on ne parle pas souvent et qui en chient des ronds de chapeau. Des travailleuses de l'ombre, des "aides à domicile", à qui on vient de supprimer le peu d'acquis sociaux qu'elles avaient décrochés ces dernières années.

Bref, je vous en reparlerai, mais voilà, parfois ça ne fait pas de mal de se confronter à une réalité qu'on regarde de loin en croyant que ça suffit pour en être conscient. Sans être blindée ni faire partie d'une élite germano-pratine, j'ai évidemment la chance de gagner plus que les 850 à 1000 euros par mois des aides à domicile rencontrées et d'avoir un métier qui peut parfois être fastidieux mais pour lequel je suis considérée, ce qui n'est pas souvent de cas de ces femmes. Leur ténacité et leur dignité m'ont mis une bonne vieille claque, quoi. 

Rêve électoral

La nuit dernière, j'ai fait ce drôle de rêve.  Nous étions partis en famille à l'Ile Maurice. Mes parents étaient également avec nous et mon père et moi devions rejoindre tout le monde à la plage. Sauf que pour y accéder, il fallait dévaler une montagne à pic à moitié enneigée qui n'en finissait pas (typique du cauchemar que j'appellerai labyrinthe, dans lequel tu n'arrives jamais à atteindre ton objectif et duquel tu te réveilles épuisée d'avoir mouliné dans le vide toute la nuit). Bref, on descendait cette montagne et soudain, je perdais mon père. Alors que je le cherchais et criais "papa" (je vous vois, les psys, ou au moins Julie, vous bidonner au fond de la classe) (ça ne m'atteint pas), je finissais par l'apercevoir en déséquilibre, accroché à flan de ravin. 

Et c'est à ce moment là qu'un homme est apparu, sauvant mon paternel en le remontant à la force de ses bras.

C'était François Hollande.

Pensées d'Oval(i)e

Samedi je suis allée pour la première fois de ma vie au Stade de France ET voir un match de rugby. Heureusement, j'avais à mes côtés un connaisseur hors pair de toutes les règles (et il n'y en a pas qu'une, franchement que je n'entende jamais personne me dire que les rugbymens sont un peu limités, je mets au défi quiconque de maitriser les subtilités de ce jeu tout de même hyper retord qui exige notamment que tu AVANCES pour marquer un essai SANS JAMAIS PASSER LE BALLON PAR DEVANT TOI). Sans rire, quand je vois que faire attention à la fois au feu rouge, à l'embrayage et  à la pédale de frein relève pour moi de l'impossible, je reste sans voix devant le nombre d'informations que les mecs venus d'Ovalie ont à gérer. Tout ça en n'étant jamais à l'abri de se retrouver la tronche coincée entre la pelouse et la chaussure d'un ailier. Ce qui a l'air en général de leur en toucher une sans faire bouger l'autre d'un milimètre (faut dire qu'à priori elles sont en titanes).