Pensées de ronde, le blog de Caroline

L'armoire des robes oubliées, de Riikka Pulkkinen

En vacances je lis. Mais beaucoup. A tel point que parfois je me demande si j'ai vraiment besoin de partir aussi loin pour finalement fusionner avec un transat, une pile de bouquins à mes côté. La réponse est oui, je crois que mes livres auraient tout de même moins de saveur si je les avalais dans mon canapé. Il n'empêche qu'en une semaine j'en ai donc éclusé cinq, dont trois gracieusement donnés par ma dealeuse de bouquins.

Celui dont il sera question aujourd'hui n'en fait pas partie, je l'ai payé de mes deniers après avoir lu plusieurs bonnes critiques à son sujet. Je n'ai pas regretté. Il est écrit par une Finlandaise et c'est fou parce que je trouve que cette écriture des pays du Nord a une vraie singularité. Je ne saurais vraiment l'exprimer, mais il y a une façon de décrire les tourments intimes, de parler des corps, de l'amour mais aussi de la nature qui est très particulière, crue sans être brutale, avec une sensualité un peu abrupte. Une économie de mots aussi, des phrases souvent assez courtes, qui rendent la lecture très fluide.

J'aime #16

Comment en est on arrivés à ce que le sujet central de cette campagne soit la viande hallal alors même que la France vit la plus grosse crise de son histoire ou tout au moins des 40 dernières années, mystère. Comment un président peut se permettre alors qu'il est interrogé sur son bilan et ses erreurs de tout mettre sur le compte de son ex - la grue qui l'a quitté le pauvre - sans que les journalistes ne lui rappellent qu'il n'est pas sur le plateau de "Confessions intimes", re-mystère. Comment tolérer que la seule annonce faite par ce même président lors de cette émission de télé de mardi soir soit la division par deux du nombre d'immigrés au prétexte qu'en gros d'eux viennent tous nos maux, re-re-mystère. 

Je n'aime pas du tout ce que j'entends, ce que je vois, ce que je lis. Et bien que rassurée par les sondages qui persistent à donner Hollande gagnant, je suis loin d'être tranquille. Je ne doute pas que la machine de guerre UMP ait encore quelques tours dans sa manche.

Je n'aime pas du tout du tout du tout les campagnes électorales, en fait, je voudrais passer directement à la grosse bringue de la place de la Bastille du 6 mai. 

A part ça, j'aime...

Sophie, la grande

 

A treize ans, la Grande Sophie avait déjà monté un groupe avec son frère et jouait dans le garage de la maison familiale à Marseille. Et à bien y réfléchir, elle dit qu'en fait elle a toujours su qu'elle serait chanteuse. Pas forcément une nécessité impérieuse, ni un désir violent, mais une évidence. Même dans les moments où elle a pris un peu le large, aux Beaux-Arts par exemple, où elle a étudié après le bac, elle ne pouvait s'empêcher de mettre de la musique. "Je construisais des formes à côté desquelles je posais des petits hauts-parleurs qui diffusaient ma voix ou un air que je jouais à la guitare. A un moment, j'ai réalisé que la musique ne me lâcherait jamais".

La nostalgie sera toujours ce qu'elle était

 

Hier, je descendais la rue Jean-Pierre Timbaud, dans le 11ème arrondissement de Paris. Je suis passée devant ce premier appartement que nous avons habité le churros et moi, celui où les twins furent conçus. J'ai eu un pincement au coeur, comme à chaque fois. Les années filent à la vitesse de la lumière alors qu'il me semble que c'était hier que nous appelions mes parents pour leur annoncer qu'il y en avait deux.

Nous sortions du cabinet de ma gynécologue, rue Jean-Pierre Timbaud, justement.

Panique à bord

Je sais, je vous ai bien bassinés avec mon conte de fée mauricien. Ce que je ne vous ai pas raconté en revanche, c'est que le retour en avion a été épouvantable. J'en rigole aujourd'hui mais sans exagération, il m'a fallu trois jours pour remonter la pente. Douze heures de panique intense, ça laisse des traces et je ne serais pas étonnée d'avoir perdu quelques points de vie dans l'histoire. Autant vous dire que j'ai regretté de ne pas avoir demandé à Violette un donormyl avant de partir, peut-être cela m'aurait-il évité de pleurer à chaudes larmes les trois quarts du voyage. Hélas, comme je l'ai déjà dit à plusieurs reprises, ma peur de l'avion est telle que je refuse de prendre des somnifères, convaincue qu'en cas de problème j'aurais tout à gagner à être en totale possession de mes moyens. Je n'arrive pas à savoir si c'est là le signe d'un pessimisme pathologique ou d'un optimisme ravageur. Allez, je vous raconte.

Littérature jeunesse : les conseils de Marje, épisode 2

Avec un peu de retard, voici donc la deuxième partie de la chronique de Marje. Cette fois-ci elle nous livre ses précieux conseils pour les ados. Avant de lui laisser la parole, petit apparté. On me demande souvent comment faire pour que les enfants lisent, eu égard à la quantité astronomique de bouquins que s'envoient mes grands. Honnêtement, je ne sais pas vraiment. Je voudrais bien vous dire qu'il y a une recette, mais fille aînée d'une fratrie de quatre, je me souviens que ma soeur et moi étions de véritables boulimiques de livres quand mes frères préféraient les jeux en plein air ou les consoles (préhistoriques) d'alors. Tout juste s'ils daignaient ouvrir des Asterix. L'un de mes frères est aujourd'hui un lecteur plutôt très pointu, l'autre est toujours moyennement porté sur la chose. Pourtant, nous avons reçu il me semble la même éducation. Et nous avions la même mère prof de français, connaissant je pense la carte de France des bibliothèques sur le bout des doigts.

De toutes façons, il en est de la lecture comme du reste, aucun mode d'emploi n'est livré avec l'enfant (à moins qu'il ne soit dans le placenta et que personne n'ait jamais songé à regarder ?) et personnellement les grandes leçons éducatives me paraissent toujours suspectes. La seule chose que j'ai fini par apprendre en 12 ans, c'est que les gamins ne font que ce qu'ils veulent. On peut avoir une légère influence à la marge, mais pas plus.

Il n'empêche que je serais tentée de dire qu'on peut malgré tout accompagner ses enfants vers ce plaisir si précieux (j'ai dit accompagner, pas influencer). Première condition sine qua non je crois, lire soi même. Les enfants s'élèvent par l'exemple et en ce qui concerne la lecture, c'est probablement encore plus vrai. Même s'ils ne s'y mettent pas de suite, ils se souviendront plus tard que lire était un refuge pour leurs parents et y viendront peut-être un jour de chagrin ou de solitude. L'histoire du soir est également une des voies qui mènent à la lecture, ne serait-ce que par le réconfort qu'elle procure avant le coucher. Enfin, le choix des livres, adaptés non seulement à leur âge mais à ce qu'ils sont, est fondamental. Je suis de celles qui considèrent qu'il n'y a pas de lectures honteuses. Un manga, navrée pour les puristes, mais c'est un livre. Une BD aussi. Un roman de chick-lit' pour ado, également. Bien sûr, on préfèrerait les voir s'enthousiasmer pour les Misérables ou le Sac de billes de Joseph Joffo. Mais "on" n'est pas eux et il n'y a je pense rien de plus castrateur que de leur imposer nos goûts, au nom de ce qui est "bien" ou ne l'est pas. De toutes façons les classiques, ils se les farciront à l'école (pour le bonheur des uns et le malheur des autres). Bref, tous les chemins mènent au livre, certains sont plus escarpés que d'autres, l'essentiel est qu'ils soient empruntés.

Dernière chose et après je passe le micro à Marje, j'ai pour habitude de dire à mes enfants cette phrase qu'on m'a également répétée plus d'une fois: "Grâce aux livres, tu ne seras jamais seul". 

Allez, bon week-end et suivez les yeux fermés l'ordonnance de Marje, c'est de la balle. (et merci encore, Marje !)

Maurice en Instagram

 

Je vous avais dit que c'en était fini de Maurice mais étant un peu dans les choux depuis mon retour et surtout en transit entre Paris et Lyon pour aller chercher mes lardons, je me suis dit qu'en guise de billet, je pouvais aussi vous livrer ces instantanés, plus spontanés que mes photos au Reflex, sans forcément grande valeur artistique (ceci dit les autres ne sont pas non plus très remarquables, j'ai une grande conscience de mes limites en la matière, même si j'adore l'exercice) mais que j'aime parce que bizarrement, je n'immortalise pas la même chose à l'I-phone qu'au Reflex. Je me demande s'il n'y aurait pas matière à thèse universitaire. Non ?

Allez, je reviens demain, ou plutôt c'est Marje qui reviendra avec la seconde partie de ses conseils de lecture, pour nos ados cette fois-ci !

BB crème Nude de L'Oréal : avec elle ma chérie, tu irradies

 

BILLET SPONSORISÉ

Je m'en suis déjà ouverte ici à plusieurs reprises, je suis de celles qui n'ont jamais trouvé le fond de teint idéal. Je ne vais pas me plaindre en même temps, j'ai déjà dans ma besace the coiffeur et the coloriste, on ne peut pas TOUT avoir. Il n'empêche que je suis aussi de celles qui ne peuvent faire l'économie d'un petit cache misère le matin, au risque de récolter au fil de la journée une dizaine de « tu m'as l'air crevée » qui finissent par vous donner en effet l'impression de couver la grippe.

 Les fonds de teint, donc, j'en essaie régulièrement de nouveaux, mais les compacts bouchent mes pores, les fluides sont trop brillants, les « oil-free » trop couvrant et les minéraux... trop minéraux (surtout sur mes pulls noirs).

Maurice ou la belle vie

 

Lorsque nous avons rendu la clé de notre chambre dimanche, nous avons eu un énorme pincement au coeur, conscients de fermer la porte d'un mirage. "Tout ça n'est pas la vraie vie", m'a dit le churros avec une pointe de tristesse. Tout "ça", la piscine aux airs de lagon qui semblait se confondre avec la mer, les transats impeccables alignés sur une plage immaculée, les cocktails au soleil couchant en merveilleuse compagnie, la promenade sur la digue de Grand-Baie ou encore les petits-déjeuners gargantuesques du 4 étoiles.

Une super triste histoire d'amour

Coucou, c'est le Churros qui vous écrit. Je me suis dit que ma blogueuse de femme avait bien le droit à un jour de billet free en vacances. Alors, exceptionnellement, je la remplace (ne vous inquiétez pas, vous la retrouverez lundi) pour vous parler d'un bouquin.

Et pas n'importe lequel puisqu'il m'a été offert par ma douce et tendre (vous voyez, elle est pas loin) pour notre... si pitoyable Saint-Valentin. J'ai donc trouvé assez logique (désolé, je suis un mec) de lire cet ouvrage durant notre-voyage-de-noce-avec-cinq-ans-de-retard-où-on-a-failli-pas-partir-parce-que-madame-s'est-gouré-dans-l'orthographe-du-nom-de-son-époux-et-accessoirement-père-de-ses-TROIS-enfants-mais-comme-c'est-un-chic-type-il-lui-en-veux-pas-du-tout-du-tout. Il s'appelle "Super triste histoire d'amour". Il a été écrit par Gary Shteyngart. Je n'avais rien lu de cet auteur auparavant (faut dire que je lis pas des masses).