Pensées de ronde, le blog de Caroline

Stand by

Comme le prévoyait Nath dans les commentaires hier, pas facile d'enchaîner aujourd'hui.

D'autant moins que je suis dans les choux pour ne pas dire pire. Gros coup de pompe hier après un déjeuner pourtant très agréable avec une amie. Coeur qui s'emballe et qui ne s'arrête plus de galoper, migraine atroce - que les lutins déchaînés qui résident dans mon cerveau cessent, pitié, de clouer mes méninges à ma calotte cranienne - et furieuse envie de rendre séance tenante mon café gourmand (ce n'est pas le moment mais on reparlera de ce concept absolument fabuleux du café gourmand, j'envisage un guide des meilleurs cafés gourmands qui ne sont, qu'on soit bien d'accord, en rien des desserts).

Nos étoiles ont filé, d'Anne-Marie Revol

  Il y a deux ans, Anne-Marie Revol, journaliste à France 2, a perdu ses deux petites filles, Paloma et Pénélope, 2 et 3 ans, dans un incendie. Elle et son mari revenaient de Grèce où ils avaient passé une semaine en amoureux pendant que les parents d'Anne-Marie gardaient les filles.

Parce qu'elle ne pouvait se résoudre à cette mort inadmissible, Anne-Marie Revol s'est mise à écrire tous les jours des lettres à ses deux enfants. Pour leur dire l'horreur, les larmes qui ne se tarissent pas, l'absurdité des magazines Abricot qui arrivent dans la boîte aux lettres alors qu'il n'y a plus de petites filles pour les lire. De ces dizaines de lettres, un livre est né, "Nos étoiles ont filé".

Je ne saurais expliquer ce qui a pu me pousser à l'acheter, encore moins à le lire. La critique lue dans Psychologie Mag m'avait donné envie, elle parlait d'un message d'espoir, de résilience, enfin je crois. J'imagine aussi qu'il y a comme un besoin de se faire mal, de tutoyer l'horreur pour ensuite se rassurer immédiatement en passant ma main dans les cheveux de mes trois enfants si vivants. Il y a la curiosité, peut-être un peu malsaine: comment se relève-t-on après "ça" ?

Calin du matin, chagrin

8h12. Je suis prête à partir, Rose se jette sur moi, cul nu, pour un dernier calin. Je la bouffe, je la sniffe, je la pince, même. 8h15. On se détache et ça fait comme un bruit de ventouse. Je rassemble mes affaires et je refais mes lacets. 8h17. Putain, c'est quoi cette trainée de chocolat sur mon slim gris, fais chier quand même Rose, hein. 8h18. Et en plus ça ne part pas si je frotte avec mon doigt. 8h19. Méthode survalidée du doigt mouillé de salive pour faire disparaitre cette saleté de tache.

Pensées au débotté

L'inconvénient quand tu pars en week-end c'est que tu redémarres une semaine avec le frigo totalement vide et ta liste de choses à faire (remplir ton formulaire de renouvellement de carte de presse, retrouver tes codes bancaires pour envoyer un RIB qu'on te demande depuis trois mois, remplir les douze feuilles maladies qui se décomposent dans ton sac, etc) encore un peu plus en souffrance qu'elle ne l'était le vendredi.

Chabadaba, chabadabada, la la la la laaaa....

Pour un week-end merveilleux, il suffit finalement d'ingrédients assez simples. Un temps clément, pour commencer. Une plage déserte, où s'amoncèlent des milliers de couteaux qui craquent quand on les piétine. Un cerf-volant qui fait peur lorsqu'il fait des piqués et vient vous frôler les cheveux. Une bouteille géante de calvados. Des moules garanties du bouchot et une table aux Vapeurs qui finit plus sale que la pire des déchetteries. Un manège au milieu d'un marché qui sent le Livarot et la teurgoule au caramel.

Mais avant tout, pour un week-end réussi, rien ne vaut la compagnie au débotté d'un Julien et d'une Chloé. Accompagnés de leurs machins à eux.

Up and down du vendredi

Allez, je ne vais pas vous laisser sur une histoire de caries, donc un mini up and down avant le week-end, qui sera normand pour nous, on est foutus dehors pour cause de réfection de l'entrée après un giga-dégat des eaux. Quelle guigne, on est obligés d'aller faire un pélerinage à Trouville. Avec un peu de bol, mon stérilet va s'autodétruire et je vais revenir avec un clandé dans le tiroir. Il y a trois ans presque jour pour jour en effet, c'est comme ça qu'Helmut est arrivée...

Allez, up and down, lofteurs de tous les pays.

Les rendez-vous M'T dents de l’Assurance Maladie: emmenez vos enfants chez le dentiste avant qu'ils aient mal !

Il ne vous aura pas échappé, si vous êtes un tantinet perspicaces, que j'ai des dents... compliquées. Oui, je sais, on dit ça de la peau quand elle est bien pourrie, boutons, points noirs et cie. Et bien de vous à moi, mes quenottes sont au delà du compliqué et occupent mes mercredis, mes samedis matins et même parfois les jours fériés depuis si longtemps que je me demande encore aujourd'hui comment j'ai fait pour ne pas me maquer avec un dentiste.

Bien sûr, bon sang ne saurait mentir, mes rejetons, tout au moins les grands, semblent avoir hérité de la dentition totalement free style de leur mère.

Une jolie bricole de Zaz à gagner...

Petit billet rapide en cette morose journée de novembre pour vous filer un tuyau. Sur le blog de Zaz aujourd'hui, on peut gagner une guirlande, une étoile ou un coeur. Moi je dis, on a bien besoin d'un peu de lumière et de poésie quand dehors c'est tout gris. Alors si vous avez envie de tenter votre chance, c'est par ici que ça se passe...

Et j'ajoute que Zaz fabrique à la demande ses jolies "zazeries" et qu'elle fourmille de belles idées chic et pas cher pour Noël...

Edit: Et toujours, si vous en avez l'envie, vous pouvez voter pour moi par ici. Merkiiiii.

De la mousse au chocolat

Alors aujourd'hui, je laisse la parole à ma consultante es fooding. Comment je me sens quelqu'un d'important, moi, d'avoir "MA" consultante. Bref, il ne s'agit pas de moi pour une fois, donc jingle "Mouuuuusssssss"  et pof, voilà Bérénice et ses conseils qui détonnent.

PS: L'idée c'est que vous puissiez poser vos questions, soit sur la mousse, soit sur autre chose que vous souhaiteriez voir aborder dans une prochaine chronique de Bérénice. Donc lâchez vos coms, comme ils disent les djeuns.

PS2: Je SAIS qu'écrire "djeuns" c'est la preuve irréfutable d'un début de sénilité, je SAIS.

San ku kai au Ban Sabai

Jeudi dernier, ma copine Maud m'a envoyé un texto: "Un massage thai toutes les deux, par ce temps affreux ?"

Moi je dis, on a les copines qu'on mérite. Le genre qu'on n'a pas vues depuis deux ans à cause du fameux "on est trop connes quand même" et du si fréquent "on a des vies de dingues" et qui se rappellent à vous comme ça, en proposant un massage thai.

Donc bien sûr, j'ai répondu ce que toute femme normalement constituée aurait fait.

"Un peu que je dis oui".

Après, il a fallu calmer le churros qui ne savait plus trop où donner de la tête au niveau de ses fantasmes. Est-ce que la masseuse allait me toucher les seins, est-ce que j'allais toucher ceux de Maud ou est-ce que j'allais toucher les miens tout en regardant la masseuse toucher ceux de Maud, ou... Okay.

Bref, je suis donc partie le coeur en fête à l'idée de retrouver ma belle amie (aux seins sublimes s'il en est) et toute excitée à la perspective d'une heure à me faire dorloter dans un spa parait-il réputé.

La suite est un peu plus... sportive.