En attendant que l'inspiration revienne, deux trois photos ratées comme je les aime, j'essaie d'explorer les possibilités de mon appareil photo, je me dis que c'est peut-être idiot d'acheter une rolls numérique alors que je n'ai toujours pas compris à quoi servaient les ISO et tout ce qui est vitesse d'obturation. Si ça tombe c'est la même chose en plus.
Elles sont jeunes, elles sont jolies, elles sont talentueuses et n'ont absolument pas besoin de moi pour qu'on parle d'elles. Il n'empêche que je suis avec un vrai plaisir leur aventure commune depuis quelques semaines.
Qui ?
Je ne vais pas être très présente ces prochains jours sur ces pages, mon amour a perdu son père, c'est le temps des adieux.
A très vite.
Petite chérie est une mangeuse de livres. J'aime à penser que je n'y suis pas pour rien, disons que si mimétisme il y a chez les enfants, je préfèrerais qu'elle ait hérité de ma boulimie de livres plutôt que de celle de Pringles onion sour.
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C'est une ancienne collègue qui me l'a fait découvrir en m'en parlant cet été avant que je parte en Corse. J'avais oublié et puis en rupture de stock à la fin de mes vacances, je suis partie en désespoir de cause chercher de quoi tenir pendant les trois derniers jours dans l'improbable tabac-papeterie-magasin de souvenirs du village où on créchait.
Deux mois environ que je vois ce bon docteur Zermati. Je n'ai pas eu d'autre séance depuis celle du raisin, la dernière ayant été annulée pour cause de congrès du GROS, une association fondée par Apfeldorfer et Zermati.
Après ces huit à dix semaines de thérapie, voici un petit état des lieux.
Hier soir j'avais le choix entre écrire un billet et regarder Braquo, la série avec Anglade.
Bon ben j'ai regardé Braquo.
Depuis je me prends à trouver des airs de ressemblance entre Anglade et Jack Bauer. C'est grave ?
Sans rire, noir c'est noir y'a plus d'espoir mais tout de même, il y a du progrès dans la série policière française.
A part ça c'est tout de même injuste, Anglade a vieilli, pris du bide, perdu des cheveux, mais sent dix fois plus le sexe qu'il y a 15 ans. Truie de mère nature sexiste la hyène.
Au chapitre des mes fantasmes ressassés depuis l'adolescence, il y a le pantalon de cuir. Le genre de basique qui revient must-have tous les deux trois ans et qui de toutes façons n'est jamais démodé. Le cuir, pour moi, c'était, à 17 ans, la quintessence du sexuel, l'accessoire qui transformait n'importe quelle vierge de bonne famille en garage à quéquettes, sachant que tout aussi épouvantable que ça puisse paraitre, je n'avais qu'une envie à l'époque, passer pour une fille facile. Ce qui n'était pas envisageable dans mes jeans à pinces.
