Pas beaucoup de temps aujourd'hui alors je vous laisse finir la semaine avec ces quelques photos prises à l'aide de mon téléphone donc d'une qualité douteuse - mais tellement douteuse que ça fait leur charme - d'un des endroits que je préfère à Paris. Le Big Ben Bar. Autrement dit, le bar du Train Bleu, ce restaurant chic de la Gare de Lyon.
Il y a quelques jours, j'ai eu l'heureuse surprise de recevoir direct from NY city un colis. Envoyé par une bonne fée qui lit mon blog pendant sa pause déjeuner, du haut de son building, pas loin de la 5th Avenioue.
Seigneur, viens-je d'écrire que certaines personnes lisent ma prose en mangeant un bagel acheté dans un delicatessen de Manhattan ou en sirotant un latte à emporter du Starbuck ?
Seigneur.
Ok, ok, ok, c'est pas Bonnie Tyler. Mais en vrai c'est tout de même très dégradé. Et en tous cas, c'est pas ça.
Je sais, l'image est pourrie de chez pourrie, on fait ce qu'on peut.
Il y a quelques jours je suis allée chez le coiffeur. Avec la ferme intention de demander un carré plongeant. Deux mois que je disais à tout le monde d'ailleurs, "la prochaine fois que je vais chez coiffirst, j'exige un carré plongeant histoire que ça se voie que j'y suis allée. C'est bien le moins vu ce qu'ils me prennent pour la coupe + le vernissage (attends, si tu demandes un balayage chez coiffirst t'as l'air aussi con que quand tu dis que tu portes des bottines ou un caleçon. En vrai je te rassure c'est la même chose, même odeur, même texture éclaircissante, mêmes produits responsables du changement de sexe des poissons. Sauf que c'est un vernissage. Pareil, là bas on ne te donne pas des conseils pour ta coupe mais on te fait un diagnostic cheveux. Il va enfin de soi que ce n'est pas une coiffeuse qui s'occupe de toi mais une hair stylist, ou une colour technician.)
Je pars trois jours à Lyon, histoire de déléguer la marmaille à leur MaNou, cette semaine de congés ayant été particulièrement pourrie, merci la grippe et autres aléas de la vie.
See you très vite, qui sait, ça me prendra peut-être de raconter ma vie de là bas, même si j'ai du mal avec le clavier de ma mère.
Hier, j'ai assisté à un vrai moment de journalisme. Pas en lisant Libé, ni Rue89 ou Backchich. Ni en regardant le JT de je ne sais quelle chaîne de télé en train de relayer sans attendre une info erronée de l'AFP.
Non, rien de tout ça, et je le regrette.
Hier, cet instant de pur journalisme, je l'ai vu sur Canal+, au moment du désormais souvent culte Petit Journal de Yann Barthes. Celui-ci a démontré, sans commentaire, sans édito enfiévré, sans grands mots pompeux que notre président de la République prend ses auditeurs pour des jambons.
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Aux infos de ce midi ils ont dit que le virus de la grippe A connaissait une seconde jeunesse.
Déconne.
Inutile de dire que je confirme, étant en l'occurence au plus près de l'information.
Voire même je m'interroge un peu quant au silence du ministère et des médias ces dernières semaines - après nous avoir gavés jusqu'à la nausée de reportages sur THE it-disease de l'année pendant tout l'été - alors que pour ne citer que l'école de mes enfants, il restait à la veille des vacances au mieux une dizaine de gamins par classe.
Vendredi c'était mon Zermati's day. Quatrième rendez-vous, et pas des moins intéressants.
On est dans un premier temps revenus sur cette expérience des trois faims, la petite, la moyenne et la grande. J'ai fait part de mes observations et de ma conclusion: avant l'heure c'est pas l'heure, mais après, c'est mort aussi. Réponse du doc: "on s'en doutait n'est-ce pas que c'était la moyenne faim la meilleure, l'important c'était d'en avoir la preuve".
Ensuite, on a parlé de cette histoire de respiration, et là, j'ai avoué que si mon corps et moi on commençait à être bien en phase avec la faim et en particulier la bonne, celle qui fait qu'on mange avec plaisir, sans culpabilité et sans non plus se gaver, en revanche les instants de "pleine conscience" comme il les appelle, bof.
En gros, je n'ai pas trouvé le temps. A moins que ce soit la volonté qui ait manqué. Le fait est en tous cas que j'ai dû faire l'exercice deux fois grand max sans vraiment en ressentir un bénéfice quelconque.
"Pas grave", m'a rassuré docteur Z, "il faut savoir que c'est ce qu'il y a de plus difficile, la pleine conscience. Il faut du temps avant d'y parvenir".
Quand j'ai appris qu'Helmut serait une fille, je me souviens avoir tout de suite pensé que ce serait difficile pour sa soeur ainée, cette future concurrence. Bien sûr elle était déjà grande, à huit ans on ne réagit pas comme à trois, on est en âge de comprendre que le coeur des papas et des mamans est élastique. Mais enfin, être la seule petite chérie de la famille, ce n'est pas rien.
