Manger plus lentement et ne rien faire d'autre pendant qu'on s'alimente.
Ce sont les deux conseils - à première vue triviaux- avec lesquels je suis repartie après une petite heure de consultation chez le famous docteur Zermati.
Oui, je sais, on pourrait se dire qu'à 100 euros la consultation, ça fait cher la mastication moderato.
Un moment que j'y pense.
Pour, peut-être, en finir avec tout ça.
"Tout ça" ?
Les régimes, pour résumer.
Parce que de ce côté là, j'ai tout vu. Ou pas grand chose à vrai dire. Des dizaines de kilos perdus au fil des années, remplacés par d'autres dizaines de gagnés. Avec au bout du compte, un solde positif sur la balance, négatif bien sûr en ce qui concerne l'objectif recherché.
Quand je dis que j'ai tout vu, je pense qu'à part l'anneau gastrique, tout y est passé, du coupe faim interdit par la suite, au régime fromage blanc, en passant par les diètes protéinées, les cures d'ananas ou les boissons drainantes qui te font pisser rouge, certes, mais pas gras pour autant.
Ce n'est pas un scoop, je suis une très mauvaise élève de la beauté. Pas uniquement parce que mère nature a été quelque peu facétieuse avec moi - truie sa race - mais surtout je crois parce que tout ça m'ennuie prodigieusement.
Attendez, j'ai bien sûr dans mon placard des tubes - entiers - de crèmes amincissantes, des boîtiers - intacts - de poudre transparente censée unifier mon teint, des tripotées de pinceaux pour les yeux refourgués par moultes vendeurs et vendeuses de Séphora an co (ma cancritude en beauté fait de moi une cible idéale) et ça va sans dire, une colonie de top-coat, durcisseurs d'ongles ou autre émolients qui n'ont qu'un effet chez moi: rendre la pose de vernis encore plus ardue.
Moi je dis le chemin qui mène à la laïcité est pavé de places de parking réservées aux curés...
Edit: Photo prise hier dans un village corse...
Edit: Ceci est un clin d'oeil, si les trolls intégristes friands de ce blog pouvaient ne pas trop se déchaîner, ça m'arrangerait, je ne suis pas super dispo pour m'entretenir avec eux, j'ai piscine, aujourd'hui.
Hier soir, après une journée de plomb au ciel gris, typiques de la fin du mois d'août et annonciatrices d'orages fracassants, la pluie est tombée, mais finalement très timidement. De la terrasse, alors que je buvais mon panaché glacé, je l'ai vu, là, à portée de main. L'arc en ciel. Comme j'aime par dessus tout voir des signes partout, je me suis dit qu'il était là pour me rassurer, me dire qu'après l'été la rentrée ne serait pas forcément si difficile.
Alors j'ai respiré un grand coup et j'ai ravalé cette petite angoisse sourde au fond de mon ventre depuis que le nombre de jours qui me séparent du retour peut se traduire par un après-demain trop proche...
Edit: Le titre m'évoque la chanson bien sûr, mais la version reggae, celle de l'enterrement de Mark Green dans cet épisode d'urgences, l'instant de télé le plus lacrymal qu'il m'ait été donné de voir un jour. Si quelqu'un connait le chanteur de cette version, je prends...
Au départ, il y a un sac de plage de parents parfaits. Avec la couche, le biberon d'eau, les livres de chacun - qui ne seront pas ouverts - les serviettes sèches et pliées, le paquet de cigarettes planqué mais accompagné de son fidèle briquet, des lingettes pour essuyer les mimines de bibiche quand celle-ci voudra peut-être boire un peu de son eau. Sans oublier ses lunettes de soleil (qui serviront essentiellement à l'occuper jusqu'au hurlement réglementaire avertissant que ça y'est elle s'est pincée le doigt dans la branche), les douze crèmes solaires ou une seule c'est selon les années, le paquet de canistrelli - je suis en train de me transformer en canistrelli géant - et le téléphone dont certaines touches sont d'ores et déjà condamnées, merci le sable.
Voilà l'idée que je me fais des vacances: le ciel bleu, une plage, un bouquin. Les ongles peints à la va-vite aussi, en compagnie de grande chérie qui jubile à l'idée d'avoir les pieds et les mains rouge carmin, rapport que le reste de l'année, sa mère - moi - c'est Folcoche et que donc le vernis c'est bernique.
Tout ça est d'une banalité affligeante, mais pas si facile à réaliser cependant. Lire face à la mer avec trois descendants c'est à peu près aussi facile que de faire popo sans number three qui tente de se mettre debout en prenant appui sur ton jean en tire-bouchon, le machin qui hurle pour la douzième fois qu'il ne trouve pas le chargeur de la DS ou l'aînée qui pleurniche que son short kaki (the ONE) est au sale. Alors voilà, chaque page dégustée est appréciée à sa juste mesure et même, pour l'occase, immortalisée.
Hier, dans le dédale des rues de la citadelle de Bastia, je suivais ma troupe, quand ma grande a fait ce petit geste de remonter sa bretelle, l'air de rien. J'ai eu le temps de saisir la fin de ce mouvement. Ma grande est une jolie fillette de neuf ans, d'autant plus jolie à travers les yeux de sa mère évidemment. Mais si je suis consciente de ma subjectivité s'agissant de ses attributs, elle possède, j'en sus certaine, une qualité indéniable: la grâce. Cette élégance qui fait que son chignon dégringole toujours parfaitement, que ses robes trop petites tombent à la perfection et qu'en toute circonstances elle conserve un petit chic unique.
Je ne me lasse pas de la regarder évoluer, constamment étonnée et ravie d'avoir pu contribuer même malgré moi à tant de délicatesse...
Bon week-end, ici il fait chaud, chaud, chaud...
Parmi mes récents apprentissages modesques, il y en a un dont je souhaiterais vous faire part à vous les meufs aux gros bras comme moi.
Sachant que je ne prends pas trop de risques, je ne connais pas une seule femme qui passés 30 ans aime ses bras.
Donc, disais-je, j'ai été frappée au coin du bon sens par la déesse du bon goût et de la trendytude.
Que m'a révélé cette muse ?
Je sais, j'avais dit désintoxication, j'avais dit computer-free, j'avais juré pas de wifi.
Et puis pan, c'est l'homme qui a pris son netbook et j'ai pas pu résister, il a fallu que je regarde si d'aventure en aventure y'avait du réseau.
Y'a.
Au coin d'une fenêtre du salon, et seulement si je reste debout, le buste incliné à 30%.
Si y'a lumbago à la rentrée en plus du panari, on saura qui accuser.
Bref, du coup je me suis dit que je posterais une photo de temps en temps si le coeur vous en dit. Là, c'est la mer ce matin, je crois que je pourrais pleurer à la vue de l'eau d'huile qui scintille à l'aube. Et quand je dis l'aube je ne galvaude pas le terme, Helmut est plus que jamais d'attaque dès potron minet.
Voilà, tant que j'y suis je tiens à remercier celles qui m'ont conseillé "Un homme presque parfait" de Richard Russo (me semble que y'avait despérada dans le nombre) parce que je dévore et je déguste, quel style, mais quel style !
A plus tard la netterie !
