--Pensées de ronde, le blog de Caroline--par safea

Une famille unie. Ou presque

Billet pas moins décousu aujourd'hui, j'ai passé une bonne partie de mon après-midi d'hier à inscrire mes enfants au collège. Je ne saurais expliquer le stress dans lequel me mettent 56 formulaires x 2 à remplir, avec à chaque fois des questions ultra existentielles comme celles du nom que je mets en ce qui me concerne - sachant que je jongle déjà au quotidien entre mon patronyme officiel et mon pseudo.

J'ai en effet gardé mon nom de jeune fille au grand dam de mon époux. Je ne me vois pas m'appeller madame churros. De 1) c'est ridicule, de 2), madame churros pour moi c'est ma belle mère. Seulement dès qu'on entre dans les méandres de l'éducation nationale, il ne faut pas s'illusionner, être un tantinet attachée à sa propre identité nuit à la fluidité du quotidien (= pour l'école je suis madame churros) (pour le médecin aussi) (pour les activités extra-scolaires également). (pour ma gynéco par contre, non).

Un rouge pupute et ça repart

Un peu fatiguée ces derniers jours, inquiète pour une personne que j'aime, légèrement débordée et censée m'occuper des procédures d'inscription diverses et variées à l'école, au tennis, à la colo et j'en passe. Je sens que la chérie va se retrouver à l'escalade et le machin au modern jazz. Tant que Rose n'apparait pas sur les listes d'admission en 6e, tout ira bien.

Par conséquent, un billet sans queue ni tête, à l'image de mon état d'esprit, on s'en excuse. On étant un con, hélas.

Happy birthday, El Churros

15 ans d'amour et son anniversaire qui tombe en même temps. Enfin, moi je date de ce jour là le début de notre relation, parce que le premier mois fut un peu cahotique. Monsieur sortait d'une histoire difficile, il n'était "pas certain de vouloir s'engager" (= si tu m'envoies un micro signe qui pourrait me laisser imaginer que tu vas t'installer chez moi, je déménage et je change d'identité). On a cassé, donc, et puis à grands renforts de stratagèmes grossiers ("Allo, je sais que c'est terminé, mais j'ai 'oublié' une bague chez toi, j'y tiens à mort, elle appartenait à mon arrière-grand mère qui la tenait elle même de son aïeule (cadeau Blancheporte, 1992) on se retrouve ce soir, tu me la rends et adios, ok ?"), je suis parvenue à le récupérer in extremis. (apparté: merci mère nature d'avoir fait les garçons un peu cons)

Il reste des portes à ouvrir

Ces derniers temps, j'apprends. J'apprends une autre forme d'écriture, pour un projet dont je ne sais pas vraiment s'il se concrétisera un jour mais qui m'accompagne depuis un bon bout de temps déjà et qui me tient pas mal à coeur.

Je ne suis pas seule sur ce coup là, il y a une belle personne, "tombée" - du ciel - sur ce blog par hasard, qui m'accompagne, me porte même parfois et qui, je crois, y croit.

J'avais une ferme en Auvergne

Quand j'étais petite, je voulais être fermière. C'était dû en grande partie au fait que l'été nous passions souvent une semaine ou deux dans une maison de famille en Saône et Loire, accolée à une ferme. Je peux encore sentir l'odeur du lait que nous allions chercher tous les soirs avec ma soeur et que ma mère faisait bouillir. Mon père mangeait la peau qui remontait à la surface en s'extasiant, pendant que nous faisions la moue parce que c'était dégoutant.

J'avoue, ma vocation n'était pas sans rapport non plus avec le béguin que j'éprouvais alors pour le fils aîné du paysan, qui du haut de ses quinze ans me paraissait aussi torride que Patrick Swayse (bien que ce fut avant Dirty Dancing, je suis hélas un poil plus vieille que je n'en ai l'air). Je ne vous dis pas la fierté quand il me baladait derrière sa 103 dans la cour de la ferme. J'étais Lady Di.

Après, ça m'est passé, d'autant que mon amoureux de CM2 (pas le fermier à moto, celuis de mon âge) (le ringard) était asthmatique. Il m'était donc apparu évident que nous ne pourrions pas réaliser mon rêve de céréalière dans la Beauce.

C'est en outre à ce moment là que j'ai reçu l'appel de Dieu et que j'ai entamé ma période "je veux devenir bonne soeur".

La suite on la connait, je me suis finalement éloignée de la religion - une histoire de curé pédophile qui m'a comme qui dirait un peu déçue - (pas de panique, ce n'est pas moi qu'il tripotait, il était branché petits garçons, mais quand même).

Bref, pourquoi ce coming out paysanesque ? Parce qu'il y a quelque temps, l'office du tourisme de l'Auvergne m'a proposé de nous inviter, le churros, moi même et notre portée, dans le Puy de Dôme pour un "week-end à la ferme".

Recalés et autres histoires de baguettes toutes molles

Semaine un peu hachée avec ce lundi de pentecôte et ce vendredi où on file en douce avec le churros et toute notre portée pour un week-end auvergnat dont on reparlera.

Le temps de vous dire deux trois choses et je me carapate, je suis déjà en retard...

Où je vous emmène dans les coulisses de Mamma Mia (Mon #Puzzle, épisode 1)

 

Il y a quelque temps, je vous avais narré ces deux jours improbables avec William et JB à Stockholm, sur les traces de Bjorn, l'un des quatre compères d'Abba (épisode 1 et épisode 2). Objectif: tourner un épisode de la désormais famous émission #Puzzle de OFF TV

Je ne reviendrai pas sur ma performance (au sens artistique) d'intervieweuse native. Non, je n'y reviendrai pas. Ce que je ne vous ai pas dit en revanche, pour vous ménager mes petits effets, c'est qu'avant de prendre ces douze avions pour rejoindre le pays d'Ikea et des rollmops, j'avais eu l'immense privilège de pénétrer - non, pas Bjorn - les coulisses de la comédie musicale Mamma Mia qui cartonne à Paris depuis des mois...

Amitié, faut-il tout dire ?

Dans le numéro du mois de juin de Psychologies magazine, actuellement en kiosque, il y a un article signé de ma blanche main sur un sujet qui m'a bien secoué les neurones: "Amitié, faut-il tout dire ?".

Instinctivement, moi l'amoureuse de l'amitié, j'aurais répondu oui. En tous cas il y a 20 ans, quand je croyais encore aux toujours et aux jamais. Et puis il a fallu affronter certaines tempêtes, dont certaines si violentes que le fil a rompu.

On avance ou on suce ?

Les deux ou trois premiers mois qui ont suivi ma démission, je me suis posé la question des centaines de fois. Est-ce que j'avais eu raison ? Est-ce que je n'avais pas fait la plus grosse connerie de ma vie en lâchant un job plutôt intéressant malgré tout pour une utopie, un fantasme de vie meilleure parce qu'entièrement centrée sur l'écriture ?

Une interrogation qui m'avait d'ailleurs obsédée durant deux ans avant de faire le grand saut. Comme si cette décision était du même ordre que celle consistant à désamorcer une bombe à retardement. Bleu ou rouge, le fil à couper ? Rouge tu exploses, Bleu tu es sauvée. Ou l'inverse.

Dans mon cerveau manichéen, c'était évident. Je ne pouvais qu'avoir raison... ou tort. Pas de demi-mesure, pas d'entre deux. Echouer ou réussir, me réjouir ou regretter.

Quatre romans américains pour la pentecôte

Je lis de manière compulsive, avec parfois de longues pauses. J'ai remarqué d'ailleurs qu'en période de forte préoccupation ou d'angoisse, je suis absolument incapable de me plonger dans un bouquin. Ces dernières semaines en revanche, j'ai bouffé des lignes. Il faut dire que le sommeil tardait à venir et qu'à la faveur de quelques trajets en train pour raisons diverses, j'ai eu le temps.

Comme un des seuls week-end de trois jours de cette année clairement patronale se profile, voici quatre pistes au cas où vous souhaiteriez faire une petite provision.