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Dans le numéro du mois de juin de Psychologies magazine, actuellement en kiosque, il y a un article signé de ma blanche main sur un sujet qui m'a bien secoué les neurones: "Amitié, faut-il tout dire ?".
Instinctivement, moi l'amoureuse de l'amitié, j'aurais répondu oui. En tous cas il y a 20 ans, quand je croyais encore aux toujours et aux jamais. Et puis il a fallu affronter certaines tempêtes, dont certaines si violentes que le fil a rompu.
Les deux ou trois premiers mois qui ont suivi ma démission, je me suis posé la question des centaines de fois. Est-ce que j'avais eu raison ? Est-ce que je n'avais pas fait la plus grosse connerie de ma vie en lâchant un job plutôt intéressant malgré tout pour une utopie, un fantasme de vie meilleure parce qu'entièrement centrée sur l'écriture ?
Une interrogation qui m'avait d'ailleurs obsédée durant deux ans avant de faire le grand saut. Comme si cette décision était du même ordre que celle consistant à désamorcer une bombe à retardement. Bleu ou rouge, le fil à couper ? Rouge tu exploses, Bleu tu es sauvée. Ou l'inverse.
Dans mon cerveau manichéen, c'était évident. Je ne pouvais qu'avoir raison... ou tort. Pas de demi-mesure, pas d'entre deux. Echouer ou réussir, me réjouir ou regretter.
Je lis de manière compulsive, avec parfois de longues pauses. J'ai remarqué d'ailleurs qu'en période de forte préoccupation ou d'angoisse, je suis absolument incapable de me plonger dans un bouquin. Ces dernières semaines en revanche, j'ai bouffé des lignes. Il faut dire que le sommeil tardait à venir et qu'à la faveur de quelques trajets en train pour raisons diverses, j'ai eu le temps.
Comme un des seuls week-end de trois jours de cette année clairement patronale se profile, voici quatre pistes au cas où vous souhaiteriez faire une petite provision.
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J'ai toujours été une jouisseuse. D'aussi loin que je me souvienne, j'ai toujours couru après le plaisir, faisant de cette quête le but ultime de mon existence et de mes journées. Un plaisir n'excluant d'ailleurs pas l'effort ou la souffrance, mon éducation judéo-chrétienne m'a permis d'intégrer très tôt cette idée de devoir "mériter" le réconfort, qu'il prenne la forme de vacances, de bonne chère ou de la chair.
Il n'empêche que l'ascétisme n'a jamais été ma tasse de thé, la mélancolie ne me caractérise absolument pas, ni l'ennui que je ne connais que peu, trop occupée à poursuivre la félicité.
Bien sûr, tout ça passe prioritairement par l'oralité. D'où mon léger problème de poids, on s'en doutera. Je ne connais pas plus grande jouissance que celle de la première bouchée de chocolat, ou, hélas, de la première bouffée d'une cigarette longtemps attendue.
Pour être plus exacte, je ne connaissais pas, de plus grand kiff que ceux-ci avant d'avoir découvert l'orgasme, sur le tard, comme je m'étais d'ailleurs plu à le raconter il y a longtemps de cela - seigneur quand je pense que je pousse le vice à resignaler ce billet, je dois être malade.
A Barcelone, les Zara sont aussi nombreux que les boulangeries à Paris. Et je ne parle pas des Mango ou Desigual qui se défendent pas mal aussi. Problème, au moment de la distribution par sa marraine la fée de l'appétence au shopping, le Churros devait être en train de faire caca (ça lui arrive souvent mais ce n'est pas le sujet).
Je savais donc que j'avais en quelque sorte un pistolet muni d'une seule balle et que je n'avais par conséquent pas intérêt à me planter. J'ai choisi la sécurité et désigné le Zara de la place de Catalogne comme étant ma target du séjour.
On m'avait en effet assuré que tout y était moins cher qu'en France, je voulais vérifier (investigation, curiosité journalistique). Je confirme, tout est pareil - color block et motifs navajo, les deux mamelles de la trendytude 2011 - et moins onéreux.
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Je suis une obsessionnelle de la météo. 12 jours avant de partir où que ce soit, je commence à regarder frénétiquement les prévisions, croisant mes informations au gré des sites qui bien sûr n'annoncent jamais la même chose. Je privilégie en général les plus optimistes, même si je suis tordue au point de flipper grave si trop de soleil est annoncé à l'avance, j'ai peur que ça nous porte la poisse. Cinglée.
Autant vous dire qu'avec l'Iphone je suis servie, ma névrose ne s'arrête en effet pas du tout au temps qu'il fera là où je pars. A savoir que j'ai programmé dans l'appli meteo france et celle de yahoo tout un tas de villes, dont je regarde tous les jours les températures et risques de précipitations. A priori, je m'en brosse un peu du taux d'humidité à Stockholm. Sauf que non, je peux ainsi vous apprendre que le week-end dernier, c'est là qu'il fallait être. J'avoue aussi que j'éprouve une sorte de jouissance quand la pluie est annoncée à Bastia ou Marseille. Je n'ai jamais prétendu n'être qu'altruisme et bonté, en même temps.
Rentrée tard hier de Barcelone avec des centaines de photos plus ou moins réussies à trier tout en écoutant les histoires minuscules mais fondamentales des trois machins ramenés à Paris par mes saints parents. Billet par conséquent très court et illustré de deux trois clichés (après coup, plutôt une dizaine, essentiellement végétales, c'est ma nouvelle orientation bloguesque) du parc Guell.
Il m'avait été recommandé chaudement par une amoureuse de la ville qui se reconnaitra peut-être, friande également de rioja et des premières oeuvres du maitre Pablo P. Un endroit paradisiaque, que ce parc perché sur les hauteurs de Barcelone. Il devait être initialement une sorte de phalanstère, un lotissement utopique à la Corbusier imaginé par le très pieux mais néanmoins déjanté Gaudi. Finalement, seules deux maisons ont été construites, faute d'argent. Tant pis pour les potentiels habitants, tant mieux pour les promeneurs qui peuvent se perdre dans une végétation luxuriante où se cotoient lacivement orangers, palmiers, figuiers de barbarie, ou encore ces fleurs étranges qui se dressent entre les pins sur des tiges immenses et donnent la sensation d'être subitement devenus tous petits. Le parc Guell, c'est aussi cette terrasse bordée de banquettes en mosaïques que repeignent patiemment de jeunes femmes méticuleuses.
J'avais gardé cette image du beau Romain Duris pelotant Judith Godrèche sur ces bancs de pierre dans la fameuse "Auberge". Je vous confirme que c'était du cinéma, à moins d'être particulièrement exhibitionniste, il faut être sacrément en manque pour avoir envie de se tripoter au milieu de la foule compacte. Quant à s'asseoir sur les fameuses banquettes, ça relève du même challenge que de se trouver une place dans le RER A aux heures de pointes...
Hier, alors qu'on partait tous les cinq dès potron minet en direction de la Gare de Lyon et que ma frange avait décidé toute seule d'être super wavy (un VRAI problème, la frange wavy), une jolie jeune fille s'est avancée vers moi pour me dire qu'elle lisait ce blog. Passées les trois secondes d'incrédulité (je ne réalise pas toujours à vrai dire que ces pages sont lues par plus de trois personnes), je me suis confondue en remerciements tout en ne parvenant pas à me détacher de cette image de frange sur laquelle pourraient se tenir les championnats du monde de body board. Non sans également regretter amèrement de ne pas avoir passé deux minutes supplémentaires dans ma salle de bain histoire de cacher la misère.
Vendredi dernier, j'ai été invitée au concert de Philippe Katerine à l'Olympia. Il fait partie des artistes de mon petit panthéon personnel de la chanson française, avec Matthieu Chédid, Louis Chédid, Christophe, Alex Beaupin, Benjamin Biolay, Daho, Julien Doré ou encore Arthur H.
Haaaan, la rebelle aux goûts complètement iconoclastes.
Je pourrais vous raconter que j'écoute en boucle Prince Miaou, Klaxons ou autres groupes edgy, mais ce serait mentir. Je ne rechigne jamais à découvrir des gens nouveaux, mais le fait est que si je regarde sur mon Iphone les morceaux le plus souvent écoutés, je vois Vanessa Paradis, Benjamin Biolay, Christophe ou encore Katerine.
Hein ? Quoi ?
Ah. Mon IPhone me fait dire que LA chanson la plus écoutée sur mon Itunes c'est "La ceinture" d'Elodie Frégé. Suivie de "J'ai tout oublié". Marc Lavoine.
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