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Après 48 heures d'un combat qui n'était pas gagné d'avance, la chérie est venue à bout la nuit dernière d'une saleté d'appendicite. Ceci expliquant ma désertion soudaine de ces pages. Dès que je suis capable d'en sourire je reviens vous raconter nos tribulations qui valent tout de même leur pesant d'or. Mais pour l'instant, l'heure est à la récupération et aux mots doux.
Take care
Je tenais à passer le bonjour - au cas où - à la personne qui hier est tombée sur le billet de 50 euros que j'ai perdu. Sache que je ne t'en veux pas, qui que tu sois, parce qu'à ta place j'imagine que je serais aussi convaincue que toi d'être sacrément verni(e) en ce moment (alors que tu ne dois ta nouvelle fortune qu'à ma connerie). Je ne saurais que te donner cet humble conseil - qui ne devrait d'ailleurs t'être aucune utilité car si tu as trouvé mon billet, j'imagine que tu es surtout beaucoup moins con(ne) que moi: range le dans un portefeuille. Les poches de manteau qui ne ferment pas: bad, bad idea. Et histoire de gâcher un peu ton plaisir - je ne suis pas rancunière mais malgré tout un peu - cet argent n'était même pas destiné à un craquage quelconque chez Monop mais à payer la nounou de ma fille. Laquelle n'a pas fini de me lancer des regards désolés, preuve de son incompréhension face à mon inconséquence régulière.
Régulièrement, je me fais avoir et perds un billet que je venais d'écrire sans le sauvegarder. J'imagine qu'il y a une leçon à retenir de tout ça mais laquelle ?
Du coup, voici une seconde version d'un texte brillant mais épuré cette fois-ci parce que dimanche soir, parce que mal à une dent et appréhension à l'idée d'appeler mon dentiste que j'ai royalement planté il y a deux ans de cela, après qu'il m'ait posé une dent provisoire. Il semblerait que la dent provisoire - qui porte donc bien son nom - ait fait son temps, la pute. Pile poil avant de partir en vacances, évidemment. Il y a sûrement une leçon à retenir de tout ça, mais laquelle ?
Bref, en dépit d'une humeur de dogue, j'aime...
Je me dois de vous informer, surtout après vous avoir tout de même un peu noyés de billets relatant mes aventures avec l'administration française, que j'ai reçu mercredi à 22H ce SMS plein de promesses : "votre passeport est prêt".
Quand je dis plein de promesses, je pense au sexe, en fait. Parce que croyez moi, après ce tunnel de boulot pour le churros et moi et ces six derniers mois sans pause gamins, une semaine dans un bungalow posé sur une plage de Guadeloupe, ça risque d'être classé x.
Ou pas, remarquez. On n'est jamais à l'abri d'une connerie vous transformant en nonne sous bromure. Je veux dire, qui ne s'est jamais cassé le sacrum ignore ce que signifie réellement l'expression "l'auberge du cul tourné".
Hier, après que l'une d'entre vous ait laissé un commentaire parlant de cette série, je suis tombée dans "My mad fat diary".
Gros gros coup de poing. Bien évidemment, mon passé d'adolescente en fort surpoids est probablement pour beaucoup dans cette adhésion immédiate. J'étais, à 17 ans, moins grosse que Rae dans la série, mais bien assez, largement assez, pour regarder passer les trains des premiers amours de mes copines gaulées. Bien assez pour me détester, pour pétrir tous les soirs mon ventre en priant pour qu'il ne soit plus là le lendemain. Bien assez pour m'imaginer dézippant la fermeture éclair de cette enveloppe détestée, pour y découvrir dessous la fille mince que j'aurais tellement, oui tellement rêvé d'être.
Y'a pas longtemps, je dinais avec ma copine M. au Coinstot Vino, passage des Panoramas. Je ne suis pas critique culinaire mais je vous conseille vivement cet endroit, d'une part parce que le passage des Panoramas est un des plus jolis à mon sens de Paris et d'autre part parce qu'on y est bien reçus. N'ayant pas envie d'un plat trop roboratif, nous avons opté pour quatre entrées à partager. Paté en croute, saucisse pistachée, poitrine de porc aux lentilles et velouté de fenouil. Que du light. Histoire d'avoir bonne conscience, on a laissé la moitié du velouté.
Qu'on ne me dise pas que je ne sais pas reconnaitre la satiété.
Pour la première fois depuis le mois de semptembre je crois, je n'ai pas de papier à rendre cette semaine, ni celle d'après. Quand j'ai envoyé mon dernier article vendredi, j'ai éprouvé un soulagement pas ressenti depuis des lustres, cette légereté de l'avant week-end, qui est très certainement l'une des choses - la seule même, je crois - qui me manque finalement le plus depuis que j'ai quitté mon job il y a deux ans.
"Je ne suis même pas angoissée", j'ai dit au churros, avec la plus grande sincérité du monde.
Deux heures après je me visualisais à la soupe populaire.
J'ai énormément progressé.
Week-end cocooning pour cause de grand froid et d'une Rose attaquée par les microbes. Malgré tout j'ai sorti le mouton pour aller voir l'expo du Délit Maille qui se tenait jusqu'hier porte de Versailles. Grosse claque dans ma face, je m'attendais à ce que ce soit bien mais j'ai été sciée par la scénographie, la qualité des photos, le nombre de poupées qui avaient fait le déplacement. Pour tous ceux et celles qui n'ont pas pu y aller, il y aura une session de rattrapage en avril à Roubaix et surtout, un livre absolument génial, qui reprend les textes et visuels du blog. La tricoteuse vous en dira très vite plus sur le site du Délit. Personnellement je suis au taquet pour l'inauguration future de l'expo au Moma. Parce que j'en suis certaine, on en n'est qu'au début d'une très belle histoire. Anna, you rock.
A part ça, j'aime...
Oup's I dit it again...
Envie de fluo et de sandales, probablement l'imminence d'une éventuelle semaine aux Antilles. Je dis bien "éventuelle" parce que dépendant du bon vouloir de l'administration française, ce qui explique que pour l'instant ces chaussures restent sagement dans leur panier virtuel. Mais que serra serra.
La pelure de - faux - mouton ? Ah ça c'est juste parce qu'emportée par mon élan j'ai commandé ce charmant - et seyant - manteau sur Urban outfitters il y a quelques jours (après ma séance SM à l'a préfecture qui m'avait manifestement mis dans un état proche de l'Ohio (littéralement)). Il n'était qu'à 29 dollars, une paille. La tête du churros ce matin quant la postière lui a demandé 35 euros de taxes (merci les States)... Re-la tête du churros quand il a vu l'objet du délit.
Il y a deux métiers qui suscitent en moi une admiration sans bornes tant ils me semblent incarner une mise en danger VOLONTAIRE et CONSENTIE.
Pilote d'avion et comique.
Et je crois qu'à bien y réfléchir, comique est encore plus suicidaire que pilote. Je veux dire, qu'y a-t-il de plus difficile que faire rire les gens ? Des gens qui en plus viennent vous voir avec une attente explicite. Ils veulent se gondoler. Le ou la comique a une obligation de résultat sur quelque chose qui est d'une subjectivité sans nom. Ce qui me fait marrer laissera de marbre mon voisin et vice versa. Pour essayer parfois de chatouiller vos zygomatiques, je mesure en plus la complexité de l'exercice. Mais moi, si je me prends un four, quelque part, je n'en sais rien. Ou bien si, mais votre silence un peu désolé, je ne l'entends pas. Bien sûr, il y a parfois quelques bonnes âmes qui ne se gênent pas pour venir me signifier que mouais, bof. Mais c'est malgré tout assez rare. Et même si ça ne l'était pas, ma gêne d'avoir été médiocre reste intime et confinée à mon canapé.
