Pensées de ronde, le blog de Caroline

Ainsi font, font, font...

Je pourrais vous parler de chacun des billets de la tricoteuse du Delit Maille, tant je suis à chaque fois scotchée par sa virtuosité et son humour. Je ne saurais vous recommander assez d'y faire un tour régulièrement, c'est une façon bien plus agréable de se tenir au courant de l'actualité qu'en regardant le JT de Jean-Pierre Pernaud ou en lisant le JDD et son énième sondage sur est-ce que oui ou oui vous avez envie que Nicolas Sarkozy revienne (il faudrait peut-être qu'une bonne âme se résolve à dire la vérité au pauvre rédacteur en chef de ce qui fut un jour un bon journal: Sarkozy a perdu les élections. Il peut toujours revenir, hein, mais dans cinq ans).

Bref, je kiffe le Delit Maille et pas uniquement parce que j'en apprécie l'auteur. Et je ne pouvais pas ne pas vous signaler son dernier post. Sans un mot, sans légende, elle a réussi à me faire un peu pleurer, tant ce moaï - du nom des statues de l'Ile de Paques - qui prend le large m'a émue. Je crois que ce billet met en évidence quelque chose dont je suis moi même persuadée depuis longtemps: la tricoteuse n'est pas qu'une excellente éditorialiste ni même une as de la pelote de laine. Elle est surtout une artiste. J'espère qu'elle en est convaincue.

Up and down de l'automne

C'est amusant, il m'aura fallu presque deux ans pour que ma routine du blog évolue. Durant tout ce temps où j'étais salariée, j'écrivais mes billets le soir, après que les enfants soient couchés, pendant que le churros vaquait, lui, à ses activités. Ce qui me permettait de programmer une publication très tôt le lendemain, pour les personnes dont je sais qu'elles aiment bien lire avec leur café ou thé matitudinal. Je me disais alors qu'une fois en free lance, je pourrais bloguer à d'autres moments, profiter peut-être un peu plus de mes soirées. Que dalle, visiblement cette rédaction du soir était profondément inscrite dans mon logiciel interne, pas moyen d'en changer.

Jusque récemment, donc. Depuis quelques semaines en effet, je me surprends à sécher et à expérimenter le billet du matin. Je ne saurais dire pourquoi, peut-être tout simplement par envie de changer, parce que les mots ne sont pas les mêmes à 8 ou 9h quand la journée ne fait que démarrer, que dans une atmosphère presque nocturne. L'urgence n'est pas la même, la dynamique non plus.

Bref, j'en suis désolée pour celles qui préfèrent trouver un post dès potron minet, promis je vais essayer d'alterner.

Et puisque Garance m'a fait ce clin d'oeil il y a quelques jours de rappeler à mon bon souvenir les up & down, format que j'ai peu utilisé ces derniers temps, en voici un petit pour ce vendredi.

J'aime #26

Je suis dans cette phase toujours un peu étrange de la "pré-écriture". "L'enquête", pour parler avec des mots pompeux. Chasse aux citations, aux chiffres et aux infos. Partir d'un angle décidé ou approuvé par le rédacteur en chef et prier pour que les investigations viennent étayer ce que l'on a pensé à un moment ou à un autre être un bon sujet. Fouiner, envoyer des mails, laisser des messages, attendre que l'interlocuteur rappelle, accepte l'entretien, soit si possible disponible avant la date de rendu du papier. Poser les bonnes questions, ne pas foirer l'interview pour cause de fatigue ou tout autre, prendre des notes lisibles, ne pas choisir un carnet dont il ne reste en réalité que deux pages, les autres ayant servi de practice à Rose pour dessiner des "S", dernière lettre de son prénom qu'elle ne maitrise pas encore très bien. Vérifier la batterie de son téléphone, s'apercevoir qu'on ne va jamais être à temps chez soi pour passer ce coup de fil, entrer dans un bar, commander un café pour avoir le droit d'occuper les lieux, appeler ce monsieur très important, au moment où le percolateur se met à vrombir. Se dire que c'est moins grave qu'un bruit de chasse d'eau. Se rappeler que c'est déjà arrivé. Mettre au propre toute la matière récoltée au fil des entretiens, la laisser décanter, commencer dans sa tête à construire l'article, et surtout, surtout, en ce qui me concerne, trouver cette fameuse première phrase, l'attaque par laquelle la pelote se déroulera... ou pas.

Mais ça c'est déjà une autre histoire, celle de l'écriture du papier. Une autre histoire qui dépend entièrement de cette étape préliminaire de l'enquête, donc. De ces jours étranges, emplis de cette désagréable impression de flottement, d'être à la merci d'un oui ou d'un non, d'un échange qui s'avèrera riche ou d'une mauvaise surprise, un supposé "bon client" qui n'a finalement rien dans le ventre.

Un article c'est comme un puzzle, au départ on pense qu'on arrivera jamais à mettre toutes les pièces au bon endroit, on tatonne, on cherche les coins, on colle ensemble des petits bouts dont on se dit qu'à un moment on leur trouvera une place. Et puis soudain, sans vraiment que l'on comprenne comment ni pourquoi, tout s'emboite et s'arrange.

Tout ça pour dire, donc, que là je suis dans cette antichambre de l'écriture et que je ne sais pas bien si je l'aime ou pas. Entre les deux, j'imagine.

Sinon, par contre, assurément, j'aime...

Baï de Langoue: C'est la wax

C'est une belle histoire comme je les aime. Celle d'un coup de foudre d'une jeune femme pour un pays et ses tissus. Elodie a vécu au Gabon pendant dix ans et très vite elle s'est mise à chasser les plus beaux échantillons de wax, convaincue que ces étoffes méritaient d'être plus connues hors d'Afrique. Mais voilà, alors qu'elle réfléchit à tout ça, la mode déferle en France où les créateurs s'emparent de ces imprimés, souvent pour le pire d'ailleurs si vous voulez mon avis.

Livres pour enfants (et plus grands) : la chronique de Marje #6

Et voici donc une sixième chronique de Marje, toujours aussi dense, toujours aussi pleine de promesses de lectures. Je la remercie une fois encore pour le temps qu'elle passe à rédiger tout ça, le soin qu'elle prend à trouver des ouvrages qui plairont à toutes sortes d'enfants (et de parents). Je lui ai dit par mail mais je le répète ici: Marje, le jour où tu auras l'impression que tu peux prendre ton envol sous quelque forme que ce soit, je te laisserai partir avec d'immences regrets mais sans amertume, tant je sens que ces chroniques peuvent être le début d'autre chose de plus grand. Bon, pas tout de suite hein, je ne suis pas pressée du tout ! Et si c'est jamais, ça me va aussi...

Ah et sinon, juste, en ce qui concerne mes enfants (qui suivent avec assiduité les conseils de Marje et dénichent aussi quelques perles à la bibliothèque), la chérie est actuellement plongée dans une série qui ne doit pas lui faire bien mal aux cheveux mais qui a le mérite d'être illustrée en couv par Bretecher (je me dis que ça ne peut pas être complètement nul): "Le journal intime de Georgia Nicholson". Elle adore. Le machin quant à lui a donc éclusé tous les Bottero et se relit tous les "A comme association" avant que le dernier ne sorte et s'enfile des Naruto en veux-tu en voilà (merci les repas au resto, cf la photo ci-dessus). Quand à Rose, elle reste fan des "Princesse coquette" mais aussi de "C'est moi le plus fort".

Voilà, je vous laisse avec les conseils avisés de Marje...

Fais moi le Wanderlust

Hier, j'étais en train de faire un shooting mode de ma jambe gauche (ma préférée), histoire d'immortaliser ces boots (Ann tuil) que l'on peut raisonnablement qualifier d'essentials (au sens Gwyneth Paltrien du terme) tant elles ont cet aspect intemporel, un cuir doux qu'on voudrait lui faire un calin et cette hauteur de talons IDÉALE, quand Zaz m'a envoyé ce texto (il était 16h00): "Dis, si on laissait les mecs et les enfants aller au parc Kellerman de leur côté pendant que nous on irait boire des cocktails ?".

Bien sûr, nous aurons tous noté que cette invitation à la débauche a donc été lancée un dimanche, à l'heure du goûter*.

Je ne sais pas quelle eut été votre réaction mais moi j'ai pris ça comme un appel au secours, ni plus, ni moins. Il faut dire que je me souviens parfaitement de cette même envie soudaine qui s'était emparée de moi un an presque jour pour jour après la naissance de Rose. Ce qui explique mon absence totale d'hésitation et la façon peu amène avec laquelle j'ai expédié au square le churros et les fruits de mes entrailles (rien à voir mais croyez-moi mes entrailles je les sens ce matin).

Go, "Paris, Go" !

Je suis drôlement excitée. Et ça n'a rien à voir avec une nouvelle collection chez Monop' ou la perspective de manger une part de flan. L'objet de cet état fébrile ? La parution de ce nouveau magazine, "Paris, Go". D'abord, parce que je suis journaliste, sans doute, petite fille d'un imprimeur du Progrès et amoureuse depuis toujours du "café/canard/clope" en terrasse, la naissance d'un nouveau journal m'émeut sans réserve.

Que des gens croient encore à ça, au papier, à l'aventure que représente la fabrication d'un mag, je trouve ça beau et un peu fou. Et puis il faut bien l'avouer, que l'on ait pensé à moi pour y écrire un peu dedans, ça finit de me rendre toute chose. Bien sûr, voir mes articles imprimés c'est quelque chose qui m'est moins inconnu qu'il y a quelques années. Mais là c'est un peu différent. Pourquoi ? Parce que c'est ma première "chronique". Je veux dire, il n'est pas question, là, d'une enquête, d'un "papier", mais d'un billet d'humeur ("tu as carte blanche", qu'il m'a dit mon boss), comparable à ce que je fais ici tous les jours, mais que les gens vont pouvoir toucher, emmener chez eux, laisser trainer sur le siège d'un métro. J'ai l'impression qu'une petite partie de moi va bourlinguer et forcément, ça me touche.

Ça sera toujours de mon âge

J'ai envie de rebondir sur un commentaire d'hier. Pas parce qu'il m'a blessée, il était formulé assez gentiment. Même si d'expérience je me méfie de toute phrase commençant par "ne le prends pas mal", "ce n'est pas pour être méchante", "ne m'en veux pas de ce que je vais te dire" (Et par extension,  "je ne suis pas raciste mais bon...", "c'est pas que je n'aime pas les pédés mais...").

J'ai envie de rebondir, disais-je, sur ce commentaire qui disait en substance que les blousons en cuir passé 40 ans, bof. Plus exactement, "ça fait pupute". 

Je ne le prends pas mal, donc.

Vraiment pas, en plus, je dirais même que faire pupute n'est pas le pire que je puisse imaginer, je crois que je préfèrerai toujours faire pupute que bobonne.

Mais ça n'est pas sur cet aspect péripatéticien que je voulais réagir. Plutôt sur la première partie de la phrase, cette idée selon laquelle passé un âge quelconque, 20, 30, 40, 50, 60 etc, il y aurait des choses qui ne se font plus. Mettre du cuir, donc, se teindre en blonde, en rouge ou en bleu, laisser pousser ses cheveux, porter des shorts ou des mini-jupes, montrer son décolleté ou kiffer les paillettes et le rose. Sans parler de se prendre une cuite, draguer un mec, jouir en levrette, tailler une pipe, ricaner avec ses copines, regarder des comédies romantiques ou encore exhiber ses seins sur la plage.

Rock and cuir

Hier ma journée a commencé de la pire des façons. D'abord j'avais mal dormi, une espèce de crise d'angoisse assez rapidement cataloguée par mes soins comme un pré-anévrisme (je vais bien sinon). Réveil la tête dans un étau, avec l'impression d'une montagne à gravir tant j'étais à la bourre pour un rendre un papier qui me tenait à coeur en plus. Et bien sûr, comme il est de rigueur, les emmerdes volant en escadrille, alors que j'avais mis un point final à ce dit papier et que je n'en étais pas mécontente (du papier), mon ordinateur a planté.

Cette seconde où tu réalises que la dernière fois que tu as enregistré c'était... la veille après avoir écrit les dix premières lignes. Et cet espoir insensé qui s'empare de toi quand une fois l'ordi violemment éteint manuellement parce que plus rien ne bouge depuis 1/4 d'h, tu t'apprêtes à le rallumer en t'imaginant que si ça se trouve, si, en fait, tu avais enregistré. (mais en fait, non).

Une drôle de rentrée

C'est une rentrée étrange. Déjà bien consommée d'ailleurs quand on y pense, mais c'est peut-être là le problème, j'éprouve cette année comme une difficulté à me sentir sur les rails. Comme si j'étais emportée malgré moi par le cours des choses, alors même que je rêverais d'avoir du temps pour me poser un peu, réfléchir à ce qui compte, à ce que je peux désormais refuser sans la peur au ventre de me retrouver sans boulot.

Il est long ce chemin vers la sagesse et la sérénité, je crains qu'il n'ait pas vraiment de fin. Et puis il y a l'intensité de la vie, ces amitiés qui ont toujours compté mais ont pris depuis quelques mois un sens plus urgent. Il y a ces changements qui s'opèrent sur mes enfants, que je sens à la fois si fragiles parfois et si pressés en même temps d'aller de l'autre côté de la rive, celle de l'émancipation mais aussi un peu des boutons... Il y a la petite dernière aussi, dont les mots trébuchent, souvent, comme un signal qu'elle nous enverrait sur la difficulté parfois de se faire entendre, au milieu des résultats de contrôles, des récits de la dernière bourde d'untel, du chagrin d'amour d'une autre, des misères de travail de ses parents ou du loyer à la bourre.