Tu as vu ? J'ai mis mes chaussure de mariage aujourd'hui. Non sans les avoir dédramatisées par mon slim H&M, cela va sans dire.
Si les ampoules qui devraient se former dans les minutes qui viennent pouvaient se dédramatiser toutes seules, ça m'arrangerait. J'ai passé les 3/4 de mon mariage avec aux pieds les sabots Jardiland de ma mère.
Je t'ai déjà dit que j'aime la mode ?
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La tricoteuse masquée a encore frappé.
Toujours désireuse de protéger son anonymat, elle a en effet malgré tout accepté d'ouvrir un site internet. délicieusement insolent et 100% mohair.
Le Délit Maille revisite l'actualité en faisant un crochet - hin hin hin - par New-York pour son premier opus. Personnellement, je suis hilare à chaque fois que je regarde ces clichés. Après, je peux imaginer que certains esprits trop sensibles seront d'avis qu'on ne peut pas rire de tout. Mais vous noterez que le Délit Maille ne prend pas parti et reste respectueux des protagonistes. Non ?
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Hier, le machin, qui a une vie sociale plus remplie que celle de Garance Doré, est venu me demander, mardi soir oblige, s'il pouvait aller dormir chez le copain du 6ème étage.
Alors que je lui répondais par l'affirmative - j'ai lâché l'affaire et dis oui à peu près à tout tant que la note de comportement ne descend pas en dessous de 8/10 -, il s'est aperçu que j'étais en train de faire une pizza maison.
Subitement tout pâle, il a marqué le coup.
"Tu fais une pizza ? Ah, mince".
Hier, une jeune fille m'a envoyé un mail pour me demander un conseil. Elle s'apprête à passer le concours du Celsa, pour devenir journaliste et s'inquiète de ne pas être assez grande gueule, or, m'explique-t-elle, lors de l'oral de "personnalité", il faut qu'elle soit capable de montrer de quel bois elle se chauffe.
D'où le mail.
Hélas, lui ai-je répondu, rien que de lire "oral de personnalité", je sens les prémisses de la crise d'angoisse. Je serais bien incapable personnellement de passer devant un quelconque jury pour défendre mon originalité, ma singularité ou ma pertinence. Je me transforme en lamantin dès que trois personnes ont pour mission de m'évaluer en direct.
Samedi, on rentrait d'une soirée très arrosée, en taxi. On avait laissé le machin chez nos sympathiques hôtes, les mêmes à qui on devrait le lendemain une sacrée gueule de bois. Serrés tous les quatre à l'arrière, Rose sur mes genoux et la chérie blottie contre moi, on roulait sur le périphérique dans la nuit parisienne, toute emplie de lumières de la foire du trône et d'usines qui ne s'arrêtent jamais. A peine cinq minutes après le départ, les filles se sont assoupies. J'entendais leur respiration régulière et sentais leur poids peser un peu plus lourd sur moi. La radio jouait de vieux airs de jazz et ma légère ivresse me donnait la sensation que tout serait possible, demain.
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En partance pour le Nord où je dois animer une conférence - sérénité -, je passe en coup de vent pour vous dire que a) c'est le jour Mon Bazar Vert, avec une tentative rocambolesque de trouver un lien entre DSK et tout ce qui est développement durable et b) j'ai entamé une collaboration avec un "blog de marque", qui s'appelle "La taille mannequin c'est démodé". Deux fois par mois j'y ferai une chronique.
Alors pour commencer, je voudrais vous remercier pour vos adorables mots d'hier sur ce billet, il y en a qui me tiennent plus à coeur que d'autres et celui-ci, je l'aimais bien, alors le fait que vous l'ayez apprécié, c'est du miel.
A part ça, vous vous doutez, ceux qui me connaissent un peu désormais, que je ne suis que consternation depuis qu'a retenti cette nouvelle ahurissante de l'arrestation de DSK. Je ne souhaite pas en faire un billet (enfin, si, j'en crève, en fait mais je suis trop pétrie de sentiments contradictoires et encore un peu groggy du précédent post politique) et je redoute que viennent ici s'affronter les pro, anti DSK, ceux qui y croient, ceux qui sont convaincus que c'est un complot des habitants de Pluton, ceux qui considèrent que de toutes façons il n'était pas de gauche et j'en passe. Inutile de vous dire que moi aussi j'ai ma théorie mais je la garde pour moi (je suis surveillée je crois).
Ce week-end c'était donc la fête d'anniversaire des twins. Evénement à l'occasion duquel j'ai eu la confirmation qu'ils ne savaient pas compter. Moi non plus d'ailleurs. J'avais en effet fourni CINQ invitations à chacun d'entre eux et ils m'ont juré n'en avoir pas donné plus. Comment expliquer par conséquent que 17 ENFANTS soient finalement arrivés samedi chez moi ? Soit c'est la multiplication des pains et je demande une homologation par le Vatican himself, soit mes enfants me prennent pour un bégonia.
DIX-SEPT.
Excités comme un Bernard Debré devant un DSK à poil.
Migraine oblige - la hyène - ce sera un petit billet de rien du tout pour ce vendredi. Juste le temps de crier mon indignation de n'être, une fois de plus, pas invitée à Cannes. Je ne vois vraiment pas pourquoi. Ah, si, peut-être parce que je ne travaille pas vraiment dans le cinéma. Mais c'est chipoter.
Et sinon, je serais personnellement pour virer Laurent Wauquiez du gouvernement. Voire du territoire. Parce que de la part d'un gouvernement qui n'agit depuis des années qu'en faveur des plus nantis - hello le bouclier fiscal -, profiter de cette période pré-electorale pour ressortir le bon vieil épouvantail des pauvres qui sucent le budget de l'Etat avec leur RSA c'est ni plus ni moins obscène.
D'autant plus obscène que cela relève du fantasme absolu, cette idée selon laquelle on gagne plus avec les allocs qu'en allant bosser. D'autant plus obscène qu'à quelques exceptions près, personne ne souhaite toucher le RSA plutôt qu'un salaire.
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