Pensées de ronde, le blog de Caroline

Mes muses de mode

Récemment, on m'a demandé pour une interview où je trouvais l'inspiration en matière de mode (oui, ne cherchez pas, parfois on doit me confondre avec Caroline Daily). Assez spontanément, j'ai pensé à quelques blogueuses et je me suis dit qu'on pouvait bien gloser sur ce phénomène consistant à se prendre en photo devant de belles portes cochères, il n'en reste pas moins que personnellement, certaines filles m'ont décoincées de la fashion. Je n'ai jamais été du genre à faire du copier coller, surtout que j'ai compris, maturité aidant, que ce qui était formidable chez les autres tombait souvent à plat chez moi. Genre à un moment, j'ai trouvé que Garance Doré et ses manches retroussées - sa "signature" (à lire avec l'accent américain) - c'était la classe. Ouais. Et bien sûr moi ça fait la fille qui s'apprête à déboucher son évier.

Tu lis quoi en ce moment ?

Je sors d'une phase de misère non pas sexuelle mais littéraire. Impossible de lire, si ce n'est des polars à la petite semaine, si possible dont l'intrigue ne tenait pas plus de 15 pages. Même le suspense m'était insupportable. Etrange, ces périodes de disette. Même si j'identifie en général assez bien les causes du problème. En l'occurrence ces derniers mois, beaucoup de choses différentes à faire, de papiers à rendre, d'histoires à inventer. Résultat, un cerveau fatigué, refusant de faire le moindre effort et préférant s'abrutir de séries - bonjour, je suis la fuite en avant.

Mais ces derniers jours, j'ai senti un rebond.  Je ne sais pas, peut-être parce que les séries se font plus rares en ce moment - même si whooo, j'ai découvert Luther deux ans après les fans mais je suis complètement happée, tellement dingue d'Idriss Elba, le gangster de The Wire mais aussi peut-être le futur James Bond. Trrrrrremble Daniel.

Voici donc quelques uns des bouquins lus ces derniers mois, je vous épargne les plus mauvais dont les Lisa Gardner qui certes a trouvé le bon filon - les enlèvements d'enfants en gros - mais qui très honnêtement est à mon sens au polar ce que Shym' est à la musique classique. Ce qui ne veut pas dire que je n'en relirai pas, mais le succès interplanétaire de ces bouquins a quand même tendance à m'échapper. Dans le genre je préfère dix fois Mo Hayder ou Gillian Flynn (bien au dessus, même).

On n'écrit pas avec ses pieds mais avec son cul... maybe ?

Depuis que j'ai ce petit problème vertébral (j'ai décidé que cela faisait plus chic de de parler de mon cul en vrac), je prends conscience de la complexité du processus d'écriture.

Vous avez été quelques unes, dont ma mère qui est une des personnes que je connais qui tape le plus vite au monde, à me proposer gentiment de prendre mes articles en dictée. D'autres m'ont indiqué des applis de reconnaissance vocale.

J'ai étudié la possibilité de recourir à ces aides. Seulement voilà, moi qui ai toujours clamé que je n'étais pas manuelle, je m'aperçois que je me suis lourdement trompée. Sportive, ça non, je ne le suis pas, et il y a peu de chances que cela change dans les mois à venir. En revanche, écrire est une activité manuelle, contrairement à ce que je pensais. Probable que si je perdais l'usage définitif de mes mains, je finirais par trouver une autre voie pour faire vivre mes mots. Mais pour l'instant, il semble clair que pour que mes phrases trouvent leur sens, elles doivent passer par le bout de mes doigts. Comme si mon cerveau ne pouvait se passer de ce pianotement (tage ?) (?) régulier, comme si mes mains traduisaient ma pensée et que mes yeux, ensuite, en relisant, venaient me confirmer ou non que j'avais trouvé la bonne façon de m'exprimer.

Coup de Mou

Pour mes grands et surtout la chérie, je n'ai jamais lésiné sur les chaussures. Il faut dire que la demoiselle est venue au monde avec des pieds bien particuliers, ou autrement appelés "Pieds bots varus équins". J'avais raconté ça ici.

Autant vous dire que j'ai suivi à la lettre les recommandations des médecins et kinés, me prédisant les pires horreurs si je n'achetais pas des paires de pompes à dix mille dollars. Après trois années de rééducation et d'attelles, je n'avais pas particulièrement envie de foutre leur travail en l'air, donc j'ai obéi.

My heart belongs to daddy

Hier, alors que j'entrais dans le salon - théâtrales, mes entrées, depuis trois jours - (si je ne connaissais pas ma date de naissance, j'aurais du mal à croire que je n'ai que 28 ans), je tombe sur mes trois enfants la mine déconfite. On pouvait lire le désarroi et l'angoisse sur leur visage.

"Ils s'inquiètent, tu comprends", m'explique leur père, tout en les étreignant.

"Non, il ne faut pas, ça va aller, je sais que ça n'est pas bien drôle cette histoire, les urgences et tout et tout, mais finalement ça n'est pas si grave", tenté-je alors de les rassurer, me rappelant combien moi même je n'aimais pas quand ma mère était malade.

Bad mood(board)

Je sais, je sais, je sais, vous m'avez expliqué que ce n'était pas forcément le genre de choses que vous adoriez voir ici. Mais j'ai une énorme circonstance atténuante qui rend la rédaction de billets assez fastidieuse, d'autant qu'hier n'a pas été une merveilleuse journée. Dire non à la drogue c'était non seulement voir s'en aller les licornes et les bébés poneys (ce qui voudrait dire qu'en fait ils n'existaient pas vraiment ?) (ne répondez pas à cette question, je vis déjà des choses difficiles, point trop n'en faut) mais également tenter de répondre à cette épineuse question: comment s'asseoir quand toute position donne l'impression d'avoir posé ses fesses sur des tessons de verre ?

Bref, je n'avais pas le moral en fait.

High

"Je n'ose pas te toucher", m'a dit le churros avant-hier quand je l'ai rejoint dans le lit après être revenue des urgences. "Tu peux quand même me caresser le dos, ça me ferait du bien", j'ai répondu.

"Tu as dit que je pouvais te toucher les fesses, c'est ça ?", il a essayé.

Je me demande ce qui pourrait, un jour, lui sembler assez grave pour ne pas tenter sa chance.

Inutile de préciser qu'il se l'est mise gentiment derrière l'oreille et qu'il ne devrait pas avoir de fenêtre de tir avant deux ou trois ans.

Broken

Donc hier je chantais les louanges de la neige.

C'est du passé.

Je conchie la neige et hélas ce n'est qu'une façon de parler (vous comprendrez en fin de billet la blagounette).

Pourquoi ce revirement soudain ? Parce que dans le combat totalement inégal qui s'est livré hier matin entre mon fondement et l'escalier enneigé qui mène à mon appartement, le score a été sans appel:

L'escalier: 1 - mon cul: 0

Littéralement, je me suis cassé le cul. Ou plus exactement la 4ème vertèbre sacrée (au dessus du coccyx en fait). Qui ne s'est pas seulement brisée mais aussi déplacée. Ce qui devrait considérablement prolonger la période de rémission. Laquelle étant d'à peu près de 3 mois "si tout va bien".

Let it snow

Vendredi soir, alors que nous revenions avec les twins du théâtre de la Gare, nous sommes passés devant Beaubourg. Il y régnait ce drôle de silence si caractéristique des paysages enneigés. Ça et là, les uns lançaient des boules de neige, pendant que d'autres s'embrassaient sous les flocons. Comme si par la grâce de ce manteau blanc, la capitale avait sonné l'heure de la trève. Une échappée belle le temps d'une nuit pas comme les autres, l'oubli pour un temps, un temps seulement, du monde qui ne tourne pas rond, de la crise qui explose, du bruit des balles à Bamako. Peut-être l'ai-je rêvé, peut-être, sûrement, ai-je voulu voir cela parce que ces derniers jours j'ai l'effrayante sensation que tout s'accélère et nous échappe.

La maitresse en maillot de bain

Ce soir j'emmène mes grands voir "La maitresse en maillot de bain". Avec Ludivine de Chastenet, notamment. J'ai déjà vu la pièce avant les vacances de Noël et j'ai comme qui dirait couiné de rire tout le long, à tel point qu'il se pourrait que j'aie loupé quelques bonnes répliques. C'est à dire que je crois que mes gloussements couvraient les voix des acteurs. Il se peut même que les gens devant ma copine Laetitia et moi aient eu envie de nous étouffer.