Pensées de ronde, le blog de Caroline

Beau blond

J'ai remarqué que si je m'expose sur le blog plusieurs jours d'affilée comme c'était le cas la semaine dernière, je suis en général interpelée dans la foulée par des lectrices dans la rue. Ça semble logique, mais c'est amusant. Vendredi, c'était un peu déstabilisant, sur le mode "big brother is watching you". Alors que j'attendais mon métro, mon téléphone émet ce petit bruit caractéristique m'avertissant d'un tweet. Lequel disait en substance: "En effet on vous reconnait dans les couloirs du métro, beau blond". Premier réflexe, regarder autour de moi qui pouvait bien m'observer. Second réflexe, passer négligemment la main dans mes cheveux qui en l'occurrence étaient en mode "bad hair day" ce jour là. Troisième réflexe, me sentir très Catherine Deneuve.

Y'a des matins comme ça...

Pas beaucoup de temps, ce n'est pas que je ne passerais pas ma journée à bloguer plutôt que travailler mais je paie cette semaine ma légère tendance à hocher la tête de haut en bas en faisait "oui oui" quand on me propose le moindre boulot. Note pour plus tard: apprendre à tourner la tête de gauche vers la droite.

Mais deux trois pensées en vrac :

Histoire de cheveux et voyage au pays de Björk

Je me suis pour ainsi dire dégonflée, je crois que c'est assez clair. C'est à dire qu'arrivée légèrement à côté de mes pompes chez Privé hier - la faute à un coucher tardif la veille - j'ai décidé de prévenir plutôt que de guérir en expliquant à Michel que je n'étais pas contre le changement, ça non, mais pas maintenant, ça non, pas maintenant.

A savoir que je suis à peu près certaine qu'aucun expert psychiatrique ne m'aurait décrétée en pleine possession de mes moyens. Et que ça n'était donc pas vraiment le moment de prendre une décision radicale pouvant par la suite m'entrainer dans une dépression lourde (j'ai un rapport assez fusionnel avec mes cheveux) (je vous ai dit pour Sciences-Po ?).

Hibou et autres bestioles

Samedi je suis partie en quête d'une doudoune pour mon expédition de dans deux jours dont je vous parlerai la veille (demain, donc) parce que je suis un peu la reine du teasing (la fille qui ne réussit jamais à offrir un cadeau le jour J, trop impatiente de le donner dès qu'il a été acheté, pas crédible, donc, I know). Je suis partie, disais-je, à la recherche d'une doudoune avec un enthousiasme débordant, tant ce vêtement est TROP pas fait pour moi. A cause de mes seins, sans doute. Ou de mes fesses. Voie des deux, très probablement. Mais je me suis dit que c'était ça ou mon mouton décédé et à bien y réfléchir, ce mouton ça n'est plus possible. D'une part parce qu'il est désormais sanctuarisé. Je veux dire, IL A VU BJÖRN. Je ne pourrai plus jamais le porter sans Will à mes côtés, c'est ainsi.

Ainsi font, font, font...

Je pourrais vous parler de chacun des billets de la tricoteuse du Delit Maille, tant je suis à chaque fois scotchée par sa virtuosité et son humour. Je ne saurais vous recommander assez d'y faire un tour régulièrement, c'est une façon bien plus agréable de se tenir au courant de l'actualité qu'en regardant le JT de Jean-Pierre Pernaud ou en lisant le JDD et son énième sondage sur est-ce que oui ou oui vous avez envie que Nicolas Sarkozy revienne (il faudrait peut-être qu'une bonne âme se résolve à dire la vérité au pauvre rédacteur en chef de ce qui fut un jour un bon journal: Sarkozy a perdu les élections. Il peut toujours revenir, hein, mais dans cinq ans).

Bref, je kiffe le Delit Maille et pas uniquement parce que j'en apprécie l'auteur. Et je ne pouvais pas ne pas vous signaler son dernier post. Sans un mot, sans légende, elle a réussi à me faire un peu pleurer, tant ce moaï - du nom des statues de l'Ile de Paques - qui prend le large m'a émue. Je crois que ce billet met en évidence quelque chose dont je suis moi même persuadée depuis longtemps: la tricoteuse n'est pas qu'une excellente éditorialiste ni même une as de la pelote de laine. Elle est surtout une artiste. J'espère qu'elle en est convaincue.

Fais moi le Wanderlust

Hier, j'étais en train de faire un shooting mode de ma jambe gauche (ma préférée), histoire d'immortaliser ces boots (Ann tuil) que l'on peut raisonnablement qualifier d'essentials (au sens Gwyneth Paltrien du terme) tant elles ont cet aspect intemporel, un cuir doux qu'on voudrait lui faire un calin et cette hauteur de talons IDÉALE, quand Zaz m'a envoyé ce texto (il était 16h00): "Dis, si on laissait les mecs et les enfants aller au parc Kellerman de leur côté pendant que nous on irait boire des cocktails ?".

Bien sûr, nous aurons tous noté que cette invitation à la débauche a donc été lancée un dimanche, à l'heure du goûter*.

Je ne sais pas quelle eut été votre réaction mais moi j'ai pris ça comme un appel au secours, ni plus, ni moins. Il faut dire que je me souviens parfaitement de cette même envie soudaine qui s'était emparée de moi un an presque jour pour jour après la naissance de Rose. Ce qui explique mon absence totale d'hésitation et la façon peu amène avec laquelle j'ai expédié au square le churros et les fruits de mes entrailles (rien à voir mais croyez-moi mes entrailles je les sens ce matin).

Go, "Paris, Go" !

Je suis drôlement excitée. Et ça n'a rien à voir avec une nouvelle collection chez Monop' ou la perspective de manger une part de flan. L'objet de cet état fébrile ? La parution de ce nouveau magazine, "Paris, Go". D'abord, parce que je suis journaliste, sans doute, petite fille d'un imprimeur du Progrès et amoureuse depuis toujours du "café/canard/clope" en terrasse, la naissance d'un nouveau journal m'émeut sans réserve.

Que des gens croient encore à ça, au papier, à l'aventure que représente la fabrication d'un mag, je trouve ça beau et un peu fou. Et puis il faut bien l'avouer, que l'on ait pensé à moi pour y écrire un peu dedans, ça finit de me rendre toute chose. Bien sûr, voir mes articles imprimés c'est quelque chose qui m'est moins inconnu qu'il y a quelques années. Mais là c'est un peu différent. Pourquoi ? Parce que c'est ma première "chronique". Je veux dire, il n'est pas question, là, d'une enquête, d'un "papier", mais d'un billet d'humeur ("tu as carte blanche", qu'il m'a dit mon boss), comparable à ce que je fais ici tous les jours, mais que les gens vont pouvoir toucher, emmener chez eux, laisser trainer sur le siège d'un métro. J'ai l'impression qu'une petite partie de moi va bourlinguer et forcément, ça me touche.

Une drôle de rentrée

C'est une rentrée étrange. Déjà bien consommée d'ailleurs quand on y pense, mais c'est peut-être là le problème, j'éprouve cette année comme une difficulté à me sentir sur les rails. Comme si j'étais emportée malgré moi par le cours des choses, alors même que je rêverais d'avoir du temps pour me poser un peu, réfléchir à ce qui compte, à ce que je peux désormais refuser sans la peur au ventre de me retrouver sans boulot.

Il est long ce chemin vers la sagesse et la sérénité, je crains qu'il n'ait pas vraiment de fin. Et puis il y a l'intensité de la vie, ces amitiés qui ont toujours compté mais ont pris depuis quelques mois un sens plus urgent. Il y a ces changements qui s'opèrent sur mes enfants, que je sens à la fois si fragiles parfois et si pressés en même temps d'aller de l'autre côté de la rive, celle de l'émancipation mais aussi un peu des boutons... Il y a la petite dernière aussi, dont les mots trébuchent, souvent, comme un signal qu'elle nous enverrait sur la difficulté parfois de se faire entendre, au milieu des résultats de contrôles, des récits de la dernière bourde d'untel, du chagrin d'amour d'une autre, des misères de travail de ses parents ou du loyer à la bourre.

En vrac et pas dans l'ordre

Samedi soir, la baby sitter a oublié son téléphone en repartant chez elle. Quand je m'en suis aperçue, je me suis empressée de lui envoyer un texto pour la prévenir. Et réalisant que ça n'était pas la plus brillante des idées, j'ai essayé de l'appeler. 

J'ai ensuite couru pour décrocher son téléphone quand il s'est alors mis à sonner. 

J'ai fait sciences-po vous savez.

A part ça, un billet en vrac et pas dans l'ordre.

Une rentrée aux pralines

Bizarre la façon dont fonctionne le cerveau humain. Je suis capable de me souvenir de mon numéro de téléphone de quand j'avais 12 ans, du temps où il n'y avait pas les indicateurs type 01 ou 04 mais en revanche je peux me gratter l'os pour me rappeler de mon identifiant CAF. Ce qui est ballot, hein, parce que L'EDUCATION NATIONALE NE ME DEMANDE JAMAIS LE NUMÉRO DE TÉLÉPHONE DE MON ENFANCE.

Alors que mon identifiant CAF, oui.

Idem pour mon numéro de compte, le même depuis 20 ans, que je suis strictement incapable de mémoriser. En revanche, je me souviens parfaitement du code secret d'accès à la base de données de mon ancien boulot (tellement utile).