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Je serai brève (en général, quand un orateur commence comme ça, je décède d'angoisse, c'est à tous les coups le signe qu'il va s'éterniser). Donc je serai brève, disais-je.
Jusqu'au 4 février, je suis en préavis. C'est une période étrange, pendant laquelle on croit que les journées vont se dérouler dans la plus grande zénitude étant donnée l'absence totale d'enjeu. Après tout, on est déjà presque parti.
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L'envie de vacances me prend en général... le 30 août. Jusqu'il y a deux ans, je patientais néanmoins et attendais le mois de janvier, voire février, pour commencer à checker Homelidays and co, histoire de trouver ma maison de rêve pour l'été. Bon, après, je trainais parce que la dépense me semblait astronomique et que c'est toujours un peu difficile d'aller voir son boss le 3 janvier pour caler ses congés de juillet. Cette année, j'avoue, j'ai fait très fort, j'ai carrément appelé la proprio de notre location UNE SEMAINE avant d'en repartir pour m'assurer qu'elle nous la relouerait l'été suivant. Quand elle a dit oui, j'étais aussi contente que si j'avais réussi un entretien d'embauche.
On est con. Parfois.
J'ai adoré vos anecdotes hier sur les bons mots de nos vermines de gamins. Mention spéciale à cet adorable fillette qui sortit à sa maman: "papa c'est Robin des bois, moi je suis sa princesse et toi tu es le cheval". J'ai cru m'étrangler. Pas mal également le petit garçon qui après avoir réalisé que sa mère n'avait pas de pénis, est arrivé à la crèche en informant la puéricultrice que son père avait "coupé le zizi de maman".
Non, franchement, limite j'ai une idée de livre. (note pour plus tard: écrire un livre sur les petites phrases des enfants. Probablement jamais été fait)
Allez, sans transition, Up and Down.
Hier, j'avais un de ces échanges tendres et merveilleux que seule une mère peut avoir avec son enfant. Un instant de pédagogie et de transmission de savoir. Parce qu'être maman, c'est ça aussi.
En d'autres termes, je la stimulais. C'est que les évaluations de CM2, c'est dans moins de 8 ans, tu vois ? Et force est de reconnaitre qu'au niveau de ce qui est langage, on n'est pas rendus avec number three. Enceinte d'elle, j'avais lu cet article terrible qui rendait compte d'une étude faite sur de grandes fratries. Le résultat était sans appel. A partir de trois enfants, les petits derniers ont plus de chances d'être des ratés que leurs aînés. Je caricature à peine. Ça m'avait fait une de ces peines pour Helmut qui à l'époque mesurait 12 mm les bras levés... Même pas finie et déjà cataloguée au fond de la classe, contre le radiateur.
Alors le churros a frappé. Fort. Je lui demande un nombre entre 1 et 359 et royal, il me répond...
15.
Comme ça, sans hésitation, avec une assurance qui m'a un peu excitée je dois dire.
Bon, après il était complètement épuisé.
Merci Xotchil.
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Quand j'étais petite, ma mère fantasmait sur Laura Ashley. Moi je croyais que ça s'écrivait Laurachelet. Mais peu importe. C'était très cher, alors elle réservait ses achats pour les grandes occasions: le berceau de mon petit frère fut ainsi recouvert de tissu liberty de la marque si chic, les rideaux de notre chambre à ma soeur et moi, ou encore une jupe, cousue à l'occasion du mariage de ma marraine.
Je ne sais pas si c'était de voir les yeux de ma mère briller dès qu'on pénétrait dans le saint du saint (ou sein du sein ? merde, encore une expression que je ne maitrise pas, en même temps, j'ai également écrit "en sainte" pour "enceinte" jusque tard. Très tard. 18 ans.), la préciosité évidente de ce qu'on y achetait ("c'est du Laura Ashley !") ou simplement la poésie du liberty, mais je garde aujourd'hui une affection toute particulière pour la marque et surtout pour les motifs fleuris si british.
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Hier j'ai reçu un mail d'une personne de Condenast (Vogue and co) qui m'invitait à une conférence sur les blogs fashion and beauty le 8 février... à New-York.
J'ai lu dix fois le mail pour essayer de voir l'endroit où il était question du billet d'avion en business class qu'ils joignaient bien évidemment au message, mais à priori, ils ont oubliés. Etourdis, va.
A mon avis en plus ils m'ont confondue avec Caroline Daily.
Je connais Zaz depuis 15 ans et elle est mon amie de tous les jours, ma Bree à moi (je me suis auto-déclarée Lynette). J'ai la chance de vivre à moins de trois minutes à pied d'une de mes âmes soeurs et j'en remercie le ciel tous les jours. Ceux qui me suivent savent qu'on s'accompagne quotidennement et j'ose espérer qu'elle sait à quel point je l'aime.
Hier, j'ai reçu un mail d'une lectrice que je ne citerai pas, parce que je ne sais pas si elle souhaite que je le fasse. Elle m'expliquait que le jour où je donnais ma démission, pensant à ce moment là vivre un des instants les plus difficiles de mon existence, son mari mourait d'une crise cardiaque à 45 ans.
Cette jeune femme, mère de trois enfants, trouvait malgré tout la force dans son message de me souhaiter le meilleur et de me rassurer dans mon choix.
J'avais envisagé un minute par minute sur cet instant mémorable qui s'est donc déroulé mardi dernier et à l'issue duquel j'ai démissionné (mes sels, Marguerite, mes sels). Le souci c'est qu'en réalité, cette scène n'a duré que quelques longues secondes. Ou deux ans, si on prend en compte les j'y vais j'y vais pas. Or un minute par minute sur deux ans, ça s'appelle un roman (note pour plus tard: pourquoi ne pas écrire un roman sur ma démission ?). Et un minute par minute couvrant une période de 55 secondes ça risque d'être un peu court.
Surtout, j'ai l'impression de ne pas avoir vraiment vécu la scène. J'aimerais vous dire que mon chef s'est effondré en larmes, la vérité c'est qu'il a trouvé mon annonce... géniale. "J'aime les gens qui prennent des risques, tu as raison si tu le sens comme ça, fonce. On te regrettera, bien sûr" (je ne suis pas absolument certaine que les derniers mots aient vraiment été prononcés) ( Je les ai ajoutés dans une tentative désespérée paraitre sous mon meilleur jour pour d'éventuels futurs employeurs) (je veux dire, ceux qui n'ont pas lu les précédents billets dans lesquels j'évoque l'odeur de mes pieds ou mes flatulences post-haricots blancs).
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