C'est la deuxième année de suite que je pars en vacances à la toute fin de l'été. Si il y a un an c'était par la force des choses, Helmut étant née juste à temps pour qu'on puisse quand même faire un coucou à la mer, là c'est un peu le hasard, en réservant la location je n'ai pas fait très attention, sauf au fait que c'était moins cher pour cette quinzaine ci.
Un peu plus et les vacances tant attendues en Corse on pouvait s'asseoir dessus. C'est qu'hier soir on a failli mourir. Si. Connement en plus, si tant est qu'on puisse mourir intelligemment.
Figurez-vous, gensses de la netterie, que donc hier, passablement émèchés, l'homme, ma copine zaz, son frédé et Zebigdave - ce qui fait donc cinq personnes moi compris et ce détail n'en est pas un -, on revenait d'une fort bonne soirée sur les quais de Seine durant laquelle nous avions célébré comme il se doit le PACS de doux amis Jef&Fanny.
Non mais je veux dire, c'est pas comme si la principale activité programmée pour les deux semaines à venir c'était se baigner dans la méditerranée, hein.
Et puis trouver un endroit aux alentours de Bastia où on pourra faire enlever ce satané plâtre sans attendre 14 heures dans une salle surchauffée et peuplée de noyés/victimes de méduses/accidentés de scooter et j'en passe, bref, de gens passant devant une résine à scier, ça va être facile, bien sûr.
Désirée et Benny sont dans un cimetière. Désirée ne tombe pas à l'eau mais pleure par acquis de conscience sur la tombe de son jeune mari mort en vélo. Benny, chef d'une exploitation agricole dans la campagne suédoise n'en finit pas de décorer la sépulture de sa maman.
Désirée est aussi fluette que benny est costaud, aussi design et intello que Benny est rustaud. Le suspense ne dure pas longtemps même si au départ Benny ne peut pas encaisser cette bibliothécaire "toute beige": ces deux là vont s'aimer comme des possédés.
ça parait mince comme trame et plutôt déjà vu. Ce qui ne l'est pas, c'est le style incomparable de l'auteur, Katarina Mazetti, qui est loin, très loin de la littérature pour poulettes trentenaires en mal de bluettes. Ses descriptions de scènes d'amour sont crues comme le saumon de la mer du nord mais font voltiger tes ovaires, à l'instar de ceux de Désirée qui dansent la sarabande dès qu'elle voit s'approcher Benny. "Couché, ça suffit", leur crie-t-elle d'ailleurs intérieurement.
Alors d'abord merci à tous ceusses et celles qui ont pensé à l'anniversaire d'Helmut. Je ne l'aurais pas cru mais ces un an m'ont collé une grosse claque de nostalgie. Pour un peu j'aurais donné tous mes tickets de repas Belambra pour retourner sur la table d'accouchement. Rien que pour revivre ces dix petites secondes pendant lesquelles Rose a planté ses yeux dans les miens d'un air de dire que ça va bien maintenant mais c'est quand qu'on bouffe.
A ce niveau là, on ne peut pas dire qu'elle ait changé, confère l'attaque de la baguette ci-dessus. Non, on ne peut pas.
Outre le fait que je compte les minutes qui me restent avant les vacances d'été depuis environ le 12 janvier, que partir en vacances le 31 juillet implique d'avoir dit au revoir à la majorité des copains juilletistes et reçu une dizaine de cartes postale de ces chacals en train de boire des mojitos à Tossa de Mar ou autre endroit ensoleillé, que les enfants se sont acquittés de leur colo, revenant potentiellement couverts de poux et que par conséquent on en est à la deuxième tournée générale de Pouxit, la saloperie qui te graisse le crâne pour les six mois à venir et que le temps à Paris est pour ainsi dire changeant (= octobre un jour sur deux), il est plus que temps qu'on se casse de notre humble demeure.
Quand j'ai su qu'il y aurait donc une Helmut dans notre vie, il y a quelque chose que je n'aurais jamais imaginé. Ce quelque chose, c'est ça, ce lien qui s'est créé indépendamment de moi, de l'homme ou de quiconque. Une complicité immédiate dès le premier regard à la maternité.
Entre grand machin et son gigot, tout est dans la connerie à venir, le fou-rire sous-jacent, la blague qui ne demande qu'à sortir. Il y a huit années qui les séparent et beaucoup de centimètres, mais pas l'épaisseur d'une feuille à cigarette entre eux quand il s'agit de la déconne.
Helmut a un grand frère, quoi.
Quand j'étais petite, moi aussi j'en avais un. Il s'appelait Nicolas, m'emmenait partout sur sa moto et toutes mes copines me l'enviaient. Il était génial, sauf qu'il n'existait pas et forcément, pour m'aider à tenir debout les jours de grand vent, c'était pas pratique. Alors c'est dire si je suis contente pour mes filles qu'elles aient la chance d'avoir le machin. Même si ce dernier n'est pas toujours très bien coiffé.
Je n'ai plus de poils.
Attends, c'en est à un point où mon esthéticienne va finir par me claquer une dépression nerveuse. "Non mais y'a pas de repousse, madame, c'est dingue, en plus ils partent tous seuls. Mais c'est que vous allez me tuer le métier à force, vous", qu'elle s'est lamentée samedi dernier.
Quand je pense qu'on a frôlé le pire à cause d'un footing. Brrr, j'en frissonne, dis-donc. Moi je dis faut réunir un comité d'experts en vue de légiférer sur la pratique du sport le dimanche.
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